Leseprobe zu:

Ina Hartwig

Wer war Ingeborg Bachmann?

Eine Biographie in Bruchstücken

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Krieg am Sterbebett

Ingeborg Bachmanns furchtbares Lebensende hat schon viele Deuter auf den Plan gerufen, und auch wenn die Todesursache vermutlich nie vollständig geklärt werden kann, sind die im Herbst 2014 in der Zeitschrift Sinn und Form erschienenen Tagebuchaufzeichnungen von Christine Koschel doch bemerkenswert. Die römische Freundin und spätere Herausgeberin der Bachmann-Werke im Piper Verlag (zusammen mit Inge von Weidenbaum) protokollierte in ihrem Taschenkalender die Geschehnisse Tag für Tag, beginnend am 26. September, einem Mittwoch, und endend am 17. Oktober 1973, dem Todestag Bachmanns. Eine Veröffentlichung der Aufzeichnungen, schreibt Koschel, sei nicht vorgesehen gewesen. Gut vierzig Jahre danach hat sie es sich anders überlegt.[1]

Am 27. September 1973 sollte Christine Koschel, damals siebenunddreißig Jahre alt, ihre um zehn Jahre ältere Freundin Ingeborg Bachmann zu einem Kuraufenthalt in Bad Gastein begleiten, das war der Plan. Doch am 26. September erhielt sie gegen 13 Uhr 30 einen dringenden Anruf: La Signora Bachmann bitte la Signora Koschel ins Krankenhaus Sant’Eugenio zu kommen, Abteilung für schwere Brandverletzungen.

Dass Ingeborg Bachmann drei Wochen später dort gestorben ist, weiß die literarische Welt. Woran sie gestorben ist, darüber herrschte bis gestern weitgehend Einigkeit: an den Folgen eines Unfalls, ausgelöst durch eine glühende Zigarette, die das Kunststoffnachthemd versengt und die Haut verbrannt hat. Schon Ende Dezember 1980 hatten Christine Koschel und Inge von Weidenbaum in einem Artikel für die Süddeutsche Zeitung darauf aufmerksam gemacht, dass Drogenabhängigkeit als Todesursache ebenfalls zu berücksichtigen sei;[2] worauf der Spiegel gleich im Januar 1981 mit einer merkwürdig gereizten, fast zynisch anmutenden Replik reagierte: Die »auftrumpfenden« Freundinnen würden es der Bachmann wohl nicht verzeihen, »mit einer brennenden Zigarette einzuschlafen und so alltäglich zu sterben, wie sie selber sind«.[3]

Sofort nach dem Anruf fährt Koschel mit dem Bus in das römische Krankenhaus, wo sie die Freundin aber nicht sehen wird. Stattdessen wird sie in eines der schwarzen Wandtelefone sprechen, die sich in einer separaten Kammer befinden und mit den Krankenzimmern verbunden sind. Bachmanns Stimme sei »ganz normal« gewesen, als sie sagte: »Christine, wir werden unsere Reise lange nicht machen können«. Über die feste Stimme ist sie erleichtert, aber eine Krankenschwester versichert ihr, die Signora sei »ein sehr schwerer Fall«.

Das Krankenhaus stellt man sich, in Koschels Aufzeichnungen lesend, wie eine Bühne vor, auf der hintereinander, teilweise auch durcheinander, die Familienmitglieder, diverse Freunde und Freundinnen, die sich offenbar zum Teil nicht leiden können, sowie natürlich verschiedene Ärzte auftreten. Ans Bett der Schwerverletzten tritt Koschel auch in den folgenden Wochen nie. Jene liegt, abgeschottet, auf der Intensivstation; das Telefon bleibt die einzige Verbindung. Doch deren Stimme wird bald versagen, sie wird das Bewusstsein verlieren, ihr Zustand verschlimmert sich rasant, und das stellt die Ärzte vor Probleme, deren Lösung sie nicht finden.

Am 13. Oktober spricht der Arzt Prof. Ciarpella mit Christine Koschel und Inge von Weidenbaum. »Er spricht besorgt über die epilepsieartigen Anfälle der Patientin. Er sagt wörtlich: Der Körper reagiert gut, aber der Kopf macht nicht mit.« Am selben Abend äußert sich ein weiterer Arzt, Dr. Guida, auch er lässt wenig Hoffnung aufkommen: »Es ist nicht die Schwere der Verbrennungen. Da ist ein x, das sich nicht aufklären lässt, es gibt vielerlei Spekulationen bei dieser Frau!«

Dieses »x« meint Christine Koschel einen Tag vor Ingeborg Bachmanns Tod gefunden zu haben, ein Medikament, das die schwer Drogenabhängige in Mengen eingenommen habe; und das zu kennen den Ärzten den Schlüssel für die richtige, womöglich lebensrettende Behandlung ihrer Freundin in die Hand gegeben hätte. Einen ganzen Korb voll mit Medikamenten hätten sie aus Bachmanns Wohnung ins Krankenhaus getragen, doch brachten sie keine Antwort. Drei Wochen hätten sie nach dem Namen des einen Medikaments gesucht. Endlich meldet sich Freddy Grisel aus Malta, ein guter Freund Bachmanns, bei dem sie noch im August für mehrere Wochen zu Gast war, und gibt den Namen des Medikaments telefonisch durch.[4]

Als sie den Namen haben, »Seresta«, ein stark abhängig machendes Beruhigungsmittel, ist es zu spät: Das ist eine der brisanten Botschaften dieser Aufzeichnungen. Und es sind Schuldzuweisungen damit verbunden, gerichtet gegen Heidi Auer, eine Arztgattin mit Wohnsitz in St. Moritz, die zusammen mit ihrem Mann im Krankenhaus in Rom ebenfalls ihren Auftritt bekommt. Christine Koschel ist diese selbstbewusste Dame von Herzen unsympathisch. Der Vorwurf lautet: Heidi Auer habe den Namen des Medikaments gewusst, es womöglich sogar für Ingeborg Bachmann besorgt und dennoch verschwiegen. Die Vorwürfe Koschels sind nicht neu, waren schon 1980 geäußert worden; der Spiegel hatte sich damals entschieden, Koschel und ihre Freundin Inge von Weidenbaum der Lächerlichkeit preiszugeben, warum auch immer.

Im Deutschen Literaturarchiv in Marbach, wo das Suhrkamp-Archiv aufbewahrt wird, befindet sich ein Brief von Heidi Auer an Siegfried Unseld, datierend vom 13. Juni 1967, der eine gewisse Distanzlosigkeit dieser Persönlichkeit durchaus nahelegt. (Es geht in dem Brief um die prekäre finanzielle Situation der Schriftstellerin.) Das Verhältnis Ingeborg Bachmanns zu dem St. Moritzer Ehepaar Auer dürfte jedoch komplex gewesen sein. Sofern man Christine Koschels Aufzeichnungen Glauben schenkt, haben sich die Auers in Rom ziemlich aufgespielt. Unter dem Datum des 15. Oktober lesen wir: »Obschon keine Ärztin, kommt sie [Heidi Auer, I.H.] im Ärztekittel mit Dr. Lombardi aus der geschlossenen Abteilung. Dem behandelnden Ärztepersonal erzählt sie (in Englisch) gerade vom Whisky und den Schlafmitteln, die Ingeborg zusammen einnehmen würde.«

Augenzeugin dieser Szene ist, neben Christine Koschel, Sheila Bachmann (geb. Peskett), die englische Ehefrau von Ingeborg Bachmanns Bruder Heinz. Die Schwägerin ist als einziges Familienmitglied noch zugegen. Isolde Moser, Ingeborg Bachmanns jüngere Schwester, musste abreisen, weil ihr Mann tödlich mit dem Motorrad verunglückt war, ausgerechnet als seine Frau sich in Rom bei der in Lebensgefahr schwebenden Schwester aufhielt. Ein doppelter Schicksalsschlag für Isolde Moser. Heinz Bachmann, der zu jener Zeit im Senegal arbeitet, ist ebenfalls schon wieder abgereist; seit der Einlieferung seiner Schwester ins Ospedale Sant’Eugenio sind immerhin fast drei Wochen vergangen.

Neben den schon Erwähnten reisen an und treten im Krankenhaus auf: Toni Kienlechner, eine römische Freundin, Roberto Calasso (Bachmanns italienischer Verleger) und seine Frau Fleur Jaeggy, Nani Demus aus Wien; Max Frisch schickt aus der Schweiz Geld über Heidi Auer, es wird von der Familie zurückgewiesen, auch Siegfried Unseld bietet eine Unterstützung für die hohen Krankenhauskosten an, die ebenfalls abgelehnt wird.

Das alles ist wie ein Theaterstück mit menschlich, allzu menschlichen Zwischentönen. Die Flure des Krankenhauses dienen als Bühne, die Telefone als medientechnisches Dekorum, die Ärzte als Chor. Verhandelt wird das Leben und Sterben einer großen Dichterin, deren Geist schon halb entrückt ist, während die irdischen Freunde und die Familie sich eifersüchtig in Fragen des Ruhms und Nachruhms, der Deutungshoheit, beäugen. Neben echter Verzweiflung liegen Eitelkeit und Überforderung in der Luft. Die Kranke bleibt in diesem Stück unsichtbar.

Die brisanteste Information der Aufzeichnungen muss man aber wohl in folgendem Detail sehen. Die Schwester Ingeborg Bachmanns habe darauf bestanden, dass die Polizei »nichts von Ingeborgs Psychopharmaka-Abhängigkeit erfahren« dürfe: »Sie besteht auf der Verheimlichung, schämt sich ganz offenbar ihrer Schwester, die Abhängigkeit könnte ihrem Ruf schaden.« Und Christine Koschel ist, besser: war, »solidarisch«. Unter dem Datum des 2. Oktober notiert sie: »Gegen Abend gebe auch ich meine Aussage beim Distretto di Polizia in der Piazza del Collegio Romano 3, zu Protokoll, richte mich nach Isolde Mosers Wunsch, auf die Frage nach einer möglichen Psychopharmaka-Abhängigkeit bei Ingeborg Bachmann mit Nein zu antworten.« Dann fügt sie, nachträglich, in eckigen Klammern das Entscheidende hinzu: Im Rückblick habe »die protokollierte Lüge zur unaufhaltsamen Mythenbildung« beigetragen; »nicht die schwere Tablettensucht, sondern der Brandunfall gab Anlass, über Ingeborg Bachmanns Tod zu spekulieren«.

Das kann man als Eingeständnis eines – auch eigenen – Fehlers verstehen. In dem ganzen Drama um die schwerverletzte Ingeborg Bachmann ist übrigens nicht nur die eifersüchtige Spannung innerhalb der Freundesschar auffällig, sondern auch der Riss zwischen Freunden und Familie. »Der Wunsch von Hans Werner Henze und Siegfried Unseld, Ingeborg auf dem protestantischen Friedhof an der Cestius-Pyramide zu bestatten, wurde von der Familie Bachmann nicht geteilt«, resümiert Koschels kurzer Nachbericht. Tatsächlich liegt sie nicht in Rom begraben, wo sie so lange gelebt hat, sondern in ihrer Geburtsstadt Klagenfurt.

Ob Ingeborg Bachmann jedoch wirklich zu retten gewesen wäre? Fragt man heute praktizierende Mediziner, wie sie die geschilderten Vorgänge im Krankenhaus einschätzen, ergibt sich ein ambivalentes Bild. Einigkeit herrscht darin, dass die Behandlung auch dann sehr schwierig gewesen wäre, wenn die damaligen römischen Ärzte von der Psychopharmaka-Abhängigkeit der Patientin Kenntnis gehabt hätten. Denn dies hätte bedeutet, Benzodiazepin (den Wirkstoff aller Sedative, der auch in Seresta vorhanden ist) in abnehmenden Dosierungen weiter zu verabreichen, um eine allmähliche Entwöhnung, auch das Nachlassen der Krämpfe, zu bewirken. Bei Patienten in komatösem Zustand aber, und dies war bei Ingeborg Bachmann offenbar gegeben, sei das nicht angezeigt. Es wäre, als gäbe man einer Schlafenden ein Schlafmittel; unterlässt man aber die Gabe des Mittels, kommt es zu schlimmsten Entzugserscheinungen, wie eben bei Ingeborg Bachmann: ein Dilemma. Andere Ärzte sehen die Behandlungsmöglichkeiten positiver, erwägen beispielsweise die Verabreichung ausschwemmender Medikamente; so wäre eine Entgiftung des Körpers in Gang gekommen. Unabhängig von der Einschätzung konkreter Behandlungsmöglichkeiten ergibt sich der Eindruck, dass die Brandwunden trotz ihrer Schwere nicht allein für den Tod verantwortlich waren.[5]

Ob Hans Werner Henze, wie er in seiner Autobiographie schreibt, wirklich zusammen mit seinem Lebensgefährten Fausto zu der sterbenskranken Ingeborg Bachmann vorgelassen wurde? In den »Isolierraum« habe eine nette Krankenschwester sie geführt, schreibt er viele Jahre später. »Da waren wir auf einmal mit dem Anblick der Vernichtung konfrontiert, mit dem ganzen Ausmaß der Katastrophe. […] ich sah alles und stürzte hinaus, laut schreiend und in unbeschreiblicher Verzweiflung.«[6]

Man muss es ihm wohl glauben, obwohl leise Zweifel an der Darstellung der Szenerie erlaubt sind. So verwechselt er beispielsweise den Namen des Krankenhauses; statt Sant’Eugenio spricht Henze von dem »Unfallkrankenhaus San Camillo«. Überhaupt: Warum sollten er und Fausto hineingelassen worden sein, nicht aber die damals der Patientin vertrautere Christine Koschel? (Die für Henze bloß »eine deutsche Sekretärin« war.) Henze, der einer gewissen Theatralisierung nicht abgeneigt war, schreibt, er habe den Anblick der Zerstörung nicht ertragen. Christine Koschel hingegen will nicht einmal die Tote in der Morgue des Hospitals anschauen. Sie bleibt, wie sie berichtet, auf dem Weg zur Leiche wie angewurzelt stehen. Was Henze im Zimmer der Intensivstation erblickt hat, behält er wiederum für sich; sind es die Brandwunden gewesen, die ihn so schockiert haben, oder der gänzlich zerstörte Eindruck seiner einst so lebhaften Freundin, die im Koma vor ihm lag? Physische oder psychische Zerstörung – beides liegt im Bereich des Möglichen, und vielleicht war es, sofern er sie wirklich gesehen hat, auch eine Überlagerung von Anblick und Erinnerung.

Ein juristisches Nachspiel ergab sich, weil Freunde der Dichterin, darunter Hans Werner Henze und die erwähnte Heidi Auer mit ihrem Mann, Anzeige wegen Mordverdachts gestellt haben; verdächtigt wurde offenbar das Drogenmilieu.[7] Darauf weist Hans Höller in seiner Rowohlt-Monographie über Ingeborg Bachmann hin. »Nach der Einvernahme einiger Personen aus der näheren Bekanntschaft Ingeborg Bachmanns wurde der Akt 7006/1-32 am 15. Juli 1974 mit der Feststellung abgeschlossen, dass kein Fremdverschulden vorliege, ›deceduta a seguito di gravi ustioni riportate accidentalmente‹ [gestorben infolge schwerer, durch Unfall verursachter Brandverletzungen]. Es war kein Mord, sondern ein Unfall«, folgert Höller in Anspielung auf den letzten Satz des Romans Malina.[8]

Wenn Ingeborg Bachmann am Tag nach dem Unfall in Begleitung Christine Koschels zu einer Entziehungskur nach Bad Gastein aufbrechen wollte, so ist vorstellbar, dass sie am Abend zuvor noch einmal, sozusagen ein letztes Mal, die beruhigenden Tabletten eingenommen hat, in Kombination mit Alkohol, und mit fatalen Folgen durch eine brennende Zigarette.

Nein, ein Mord war es nicht. Und doch, die Vorwegnahme der eigenen Todesart in einer Passage in Malina, wo konkret vom Verbrennen die Rede ist, bleibt ein quälendes Rätsel. Alles zusammengenommen, ist wohl tatsächlich davon auszugehen, dass die Abhängigkeit und der konkrete Drogenkonsum der Patientin für den Brandunfall in ihrer Wohnung, wegen eingeschränkter Reaktionsfähigkeit und verminderten Schmerzempfindens, mit verantwortlich waren. Und dass die Behandlung der Schwerverletzten an ebenjener Drogensucht beziehungsweise der unverschuldeten Unkenntnis der Ärzte scheitern musste.

[...]

Endnoten

1

Christine Koschel: Tagebuchaufzeichnungen zum Sterben von Ingeborg Bachmann. September – Oktober 1973, in: Sinn und Form, Heft 5, Berlin 2014, S. 624–637.

2

Christine Koschel/Inge von Weidenbaum: Ingeborg Bachmanns Tod: ein Unfall, in: Süddeutsche Zeitung vom 30.12.1980.

3

Anonymus: Suche nach Seresta, in: Der Spiegel vom 5. Januar 1981. Ich habe beim Spiegel nachgefragt, wer den anonym erschienenen Artikel verfasst hat. Sehr freundlich bemühte sich ein Herr vom Archiv. Doch die hausinternen Recherchen blieben, auch für ihn überraschend, ergebnislos. Weder war der Verfasser des Artikels zu ermitteln noch der zuständige Redakteur.

4

Alfred Grisel, genannt Freddy, war Manager des römischen Hilton gewesen und zählte zu Bachmanns Freundeskreis. Nun war er Food-Manager des Hilton auf Malta, wo Bachmann sich zu erholen versuchte und wo auch Heidi Auer sie besucht haben soll. Laut Koschel soll Grisel die Information von Heidi Auer gehabt haben, die ihn wiederum gebeten habe, das nicht preiszugeben. Grisel war, wie Adolf Opel, ein weiterer Freund Bachmanns, versichert, »hochgradig schwul« (Telefongespräch mit Opel am 22. April 2015). Vgl. auch das Kapitel Orgie und Heilung in diesem Buch.

5

Für die medizinischen Informationen bedanke ich mich bei Dr. med. Friedrich Flemming (Bad Segeberg und Düsseldorf) und Dr. med. Falk Stakelbeck (München).

6

Hans Werner Henze: Reiselieder mit böhmischen Quinten, Frankfurt am Main 1996, S. 401.

7

Laut Christine Koschel (Telefongespräch am 26. Oktober 2014) haben sich an der Anzeige ferner Fausto Moroni, Henzes Lebensgefährte, und der französische Freund Pierre Evrard beteiligt.

8

Hans Höller: Ingeborg Bachmann. Monographie, Reinbek bei Hamburg 1999, 5. Aufl. 2009, S. 157.

Über Ina Hartwig

Ina Hartwig studierte Romanistik und Germanistik in Avignon und Berlin. Neben Lehrtätigkeiten an der FU Berlin, in St. Louis und Göttingen war sie viele Jahre lang verantwortliche Literaturredakteurin bei der »Frankfurter Rundschau« und arbeitete ab 2010 als freie Kritikerin, Autorin und Jurorin. 2011 wurde sie mit dem Alfred-Kerr-Preis für Literaturkritik und dem Caroline-Schlegel-Preis der Stadt Jena ausgezeichnet, 2015/16 war sie als Fellow am Wissenschaftskolleg in Berlin. Seit 2016 ist Ina Hartwig Kulturdezernentin in Frankfurt am Main.

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Über dieses Buch

Anstelle einer Gesamtschau auf das Leben legt Ina Hartwig biographische Bruchstücke vor, die in Gesprächen mit Zeitzeugen – Enzensberger, Walser, Marianne Frisch u.a. –, aber auch durch Archivfunde und Ortsbegehungen Kontur gewinnen. Ina Hartwig entdeckt Ingeborg Bachmann als zeitgeschichtliche Figur der Nachkriegsordnung, als Profiteurin der transatlantischen Kulturpolitik des Kalten Krieges, die auch eine persönliche Bekanntschaft mit Henry Kissinger mit einschloss – Ina Hartwigs Gespräch mit Kissinger gehört zu den Höhepunkten dieses Buchs. Ingeborg Bachmann zeigt sich uns als politisch denkende Intellektuelle und Medienprofi, als Persönlichkeit, die trotz all ihrer Gefährdungen überrascht mit Witz und lebenspraktischer Klugheit.

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Erschienen bei FISCHER E-Books

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ISBN 978-3-10-403370-9