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Theo Sommer

Der Zukunft entgegen

Ein Blick zurück nach vorn

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Über Theo Sommer

Theo Sommer, 1930 in Konstanz geboren, ist ein deutscher Journalist, der für DIE ZEIT als Chefredakteur und Herausgeber tätig war.

Über dieses Buch

«Alles, was überhaupt erfunden werden kann, ist bereits erfunden worden», meinte 1899 der Chef des US-Patentamtes und schlug deshalb vor, sein Amt abzuschaffen. Andere hatten mehr Phantasie. Sie sahen das «drahtlose Jahrhundert» voraus, Menschen, die sich in «Luftautomobilen» auf der «unbegrenzten Himmelsbahn» ergehen und das «Telephon in der Westentasche» tragen.

Meist aber stocherten die Zeitgenossen um 1900 im Nebel. Den Untergang der eurozentrischen Weltordnung, die globalen Kriege, die Shoa, die Teilung der Erde in eine amerikanische und eine russische Sphäre – niemand sah es voraus.

Was haben die Deutschen aus ihrer Vergangenheit gelernt? Steht das 21. Jahrhundert im Zeichen Asiens, Amerikas oder Europas? Wie sieht die Zukunft des Krieges aus? Was wird aus dem Kapitalismus im Zeichen der Globalisierung? An welche ethischen Grenzen wird der technische Fortschritt den Menschen noch führen?

Mit sicherem Blick für die großen Linien und Zusammenhänge führt uns Theo Sommer das Panorama der politischen, geistig-moralischen, ökonomischen und technischen Entwicklungen des 20. Jahrhunderts vor Augen und eröffnet im Anschluß daran den Horizont der Welt von morgen.

Ein Blick zurück nach vorn, der Bescheidenheit lehrt: Der Mensch ist nicht der souveräne Produzent seiner Zukunft, als der er sich so gern ausgibt.

I. Der Rückblick

«Was geschieht, das ist zuvor geschehen, und was geschehen wird, ist auch zuvor geschehen; und Gott sucht wieder auf, was vergangen ist.»

Prediger, 3,15

«Nie kehrt die vergangene Zeit zurück, noch kann man wissen, was folgt.»

Cato der Ältere

«Wir merken, daß es fast keine Gegenwart gibt, es ist alles gleich gewesen und wird gleich kommen.»

August Everding

Von Weissagung und Wirklichkeit

Ja, ja, die Propheten sind Schwätzer.

Jeremia, 5,13

Drei Jahre vor der letzten Jahrhundertwende malte Paul Gauguin auf der Südseeinsel Tahiti eines seiner schönsten Bilder. Die Szene zeigt Menschen, Tiere, ein steinernes Idol in üppiger Traumlandschaft. Ein Kind ißt einen Apfel; eine Greisin stützt den Kopf in die Hände; ein junges Mädchen blickt versonnen vor sich hin; eine Gruppe von drei Frauen hütet einen Säugling. In die linke obere Ecke hat der Künstler schwarz auf gelb geschrieben: D’où Venons Nous? Que Sommes Nous? Où Allons Nous? Es sind die drei Grundfragen menschlicher Existenz: Woher kommen wir? Was sind wir? Wohin gehen wir? Vom Anbeginn der Zeit haben sie alle Nachdenklichen bewegt. Herkunft, Gegenwart, Zukunft – immer versucht der Mensch, sein Gestern zu erforschen, sein Heute zu begreifen, sein Morgen zu erahnen. Am stärksten jedoch ist seine Neugierde auf das Kommende gerichtet. Wie Ortéga y Gasset gesagt hat: «Nichts hat Sinn für den Menschen außer in Beziehung auf die Zukunft.»[1]

Der Mensch lebt in der Vorausschau. Dies vor allem anderen unterscheidet ihn vom Tier: Er existiert nicht nur dumpf in der Gegenwart, vielmehr sucht er immerfort die Zukunft zu ergründen. Stets ist sein Trachten darauf gerichtet, den Schleier zu lüften, der das Morgen vom Heute trennt. Von den Propheten des Alten Testaments und den Orakeln der Antike, deren vis divinandi Cicero rühmt, führt eine gerade Linie zu den Instituten der zeitgenössischen Futurologie. «Think-tanks» wie die Rand Corporation, das Hudson Institute, die Zukunftslabors von DaimlerChrysler oder das FutureScape Team von Siemens – sie alle und viele mehr stochern rührig mit der Stange im Nebel. Aus Hollywood haben die Möglichkeitsdenker unserer Epoche die Kunstform des Szenariums entlehnt. Unermüdlich basteln sie an den Drehbüchern der Zukunft und schieben die Kulissen der Imagination in der Welt des Wirklichen hin und her.

Besonders dann, wenn sich die Jahre, die Jahrhunderte, gar die Jahrtausende runden und wenden, haben die Auguren Hochkonjunktur. Scharlatane und Schamanen, Hellseher und Handleser, Kassandren, Pythias und Sibyllen, Kartenleger und Kaffeesatzdeuter, Astrologen und Almanach-Schreiber, Wahrsager und Wissenschaftler, Apokalyptiker und Analytiker – Prognostiker aller Art werden bei solchen Anlässen nicht müde, die Gestalt des Künftigen vorauszusagen: the shape of things to come, wie H.G. Wells 1934 eines seiner Bücher betitelte.

Darin spiegelt sich eine gehörige Portion Wunschdenken, wie schon Goethe wußte: «Wir blicken so gerne in die Zukunft, weil wir das Ungefähre, was sich in ihr hin- und herbewegt, so gern zu unseren Gunsten heranleiten möchten.» Es mag sich darin aber obendrein die vermessene Hoffnung ausdrücken, daß wer die Zukunft erahnen könne, sie auch zu planen vermöge. Ahnung wird da zur Vorstufe der Planung, obwohl doch alle Erfahrung lehrt, daß Planen oft genug nichts anderes heißt, als den Zufall durch den Irrtum zu ersetzen. Wissenschaftler wie Hubert Markl, ehedem Präsident der Deutschen Forschungsgemeinschaft, nun Präsident der Max-Planck-Gesellschaft, räumen dies auch in aller Demut ein: «Obwohl die Naturgesetze in Strenge gelten, ist die Zukunft nicht planbar, nicht kalkulierbar, nicht durch absolut gesetzte Welterklärungen beschreibbar, kein Uhrwerk mit vorhersagbarem Zeigerstand. Sie hat die ganze wundervolle Freiheit eines Systems, das noch für ungezählte Überraschungen gut ist, schöne wie freilich auch erschreckende.»[2]

So angestrengt der Mensch auch in die Schusterkugel blickt – mehr als bestenfalls kluge Verlängerungen heutiger Trends in die Zukunft wird er darin nicht entdecken. Nicht, daß etwa Yogi Berra, der legendäre New Yorker Baseballtrainer, mit seiner banalen Spruchweisheit recht hätte: «Die Zukunft ist genau wie die Gegenwart, bloß länger». Die Zukunft wird gewiß anders sein als die Gegenwart. Wie anders, können wir freilich nicht einmal erahnen. Jakob Burckhardts Satz behält da seine immerwährende Gültigkeit: «Wir sind nicht eingeweiht in die höheren Zwecke der ewigen Weisheit und kennen sie nicht.» Wir wissen nur eines: Es gibt kein Ende der Geschichte, sondern immerfort Wandel; kein historisches Endstadium, sondern nur lauter Zwischenstadien; keinen Ruhepunkt, sondern stets unaufhörliche Bewegung. Wie der Historiker Hermann Oncken einmal bemerkte: «Es ist alles nur Durchgang.»

Geschichte: das ist im Wesentlichen das Unvorhersehbare. Bestenfalls ist die Zukunft eine Mischung aus Erwartetem und Unerwartetem; aber das Mischungsverhältnis kennt der Mensch nicht. Soviel wir auch vorauszuahnen und vorauszuplanen suchen – wir wissen mit Sicherheit doch nur, wo wir in den Wald hineingehen, nicht aber, wo wir am Ende herauskommen werden. Wir können wohl die Gegenwartstendenzen ein Stück weit in die Zukunft hineinverlängern, was sich indes noch nicht einmal andeutungsweise im Schoß der Gegenwart abzeichnet, entzieht sich zwangsläufig jeder Prognose, aller kecken Analyse, ja selbst der ahnungsvollen Antizipation. Unser Erkenntnisvermögen ist begrenzt, über mehr oder minder intelligente Spekulation gelangen wir nicht hinaus. Prophezeien ist Glückssache: Orakeln eben. Nur selten erweisen sich überdies die Fachleute als die besten Propheten, und auch die Trefferquote der Philosophen und Historiker ist nicht sehr hoch – unter den Propheten des Untergangs so wenig wie unter den Kündern des Heils.

Seit jeher verbreiten die Weltuntergangspropheten chiliastische Düsternis, von Zoroaster und dem Apokalyptiker Johannes über die lothringischen Mönche, die im Jahre 1000 den Tag des Jüngsten Gerichts gekommen wähnten, und Oswald Spengler, der 1918 den Untergang des Abendlandes an die Wand malte, bis hin zu dem japanischen Aum-Guru Shoko Asahara und dem amerikanischen Waco-Anführer David Koresh. Hingegen verheißen die Vorsänger des Fortschritts eine lichtvolle Zukunft: Hegel den Triumph des Weltgeistes im preußischen Staat als letzter Stufe der geschichtlichen Vernunft, Marx den Aufstieg aus dem Reich der Notwendigkeit ins Reich der Freiheit nach dem Sieg des Proletariats.

Die Untergangspropheten haben mit ihren Weissagungen noch stets die Wirklichkeit verfehlt. Die Welt drehte sich jedesmal weiter. Aber auch Hegel und Marx irrten: Preußen und die preußische Staatsidee sind tot, die proletarische Revolution ist auf dem Aschhaufen der Geschichte gelandet. Die beiden Philosophen hatten sich einen kapitalen Denkfehler geleistet: Sie unterstellten, daß ihr Gesetz der Dialektik, wonach jede These eine Antithese herausfordert und die Entwicklung schließlich in etwas ganz Neues mündet, die Synthese, außer Kraft trete, sobald ihre Zielpunkte «preußischer Staat» oder «Diktatur des Proletariats» erreicht seien.

Was für die Großpropheten gilt, besitzt Gültigkeit zugleich für die vielen kleineren Lichter unter den Auguren (ganz zu schweigen von den Trendforschern, jenen Künstlern aufgeregter Kurzatmigkeit, die gegen Beratungshonorar jede Marotte, jede Mode zum Zukunftstrend hochstilisieren). Zu den Voreiligen und Übereifrigen gehört auch der späte Hegel-Epigone Francis Fukuyama, der 1989 das «Ende der Geschichte» ausrief und die Endgültigkeit des erreichten Zielstadiums «Liberalismus»: den Sieg der Demokratie und des freien Marktes.[3] Selten ist eine These so schnöde von der Wirklichkeit dementiert und demontiert worden. Zu Recht hat Eric Hobsbawm ihrem Urheber ins Stammbuch geschrieben, «daß es mit Sicherheit eine Zukunft geben wird. Denn die einzig wirklich sichere Allgemeinaussage über Geschichte ist die, daß sie, solange es die Menschheit gibt, weitergehen wird».[4]

Bescheidenheit lehrt uns schon ein Blick auf die Prophezeiungen, die uns zu unseren eigenen Lebzeiten, im letzten Drittel des 20. Jahrhunderts, angedient worden sind. Was haben wir nicht alles an wackeren, im Brustton der Überzeugung vorgetragenen Warnungen oder Versprechungen gehört!

Zu den Warnern zählte in den Sechzigern Jean-Jacques Servan-Schreiber. In «Le défi américain» stellte er den Europäern eine gewaltige «amerikanische Herausforderung» vor Augen. Die Dampfwalze USA sei drauf und dran, Europa mit multinationalen Firmen ungestüm zu überrollen. Die alte Welt müsse sich endlich ermannen, müsse von Amerika lernen. «Sonst ist es gut möglich, daß in fünfzehn Jahren die drittgrößte Industriemacht der Welt, nach den Vereinigten Staaten und Rußland, nicht Europa ist, sondern die US-Industrie in Europa.»[5]

Dann macht sich in den Siebzigern und Achtzigern eine Japan-Panik breit. Bücher des Rette-sich-wer-kann-Genres füllten mehrere Regalmeter. Sie trugen aufreizende Titel wie «Bald werden sie die ersten sein», «Japan as Number One», «Der kommende Krieg mit Japan», «Yen! Japans bedrohliches Finanzimperium», «Was wir von Japan lernen können», «Im Schatten der aufgehenden Sonne». Aus diesen Titeln sprach die Angst, die Fackel der Weltführungsmacht werde bald an Nippon weitergereicht. Im Jahr 2015, so raunten die politischen Kartenleger, werde das fernöstliche Inselreich auf allen Gebieten an der Spitze des technischen und wirtschaftlichen Fortschritts stehen; es werde rings um den Globus die Finanzmärkte beherrschen; es werde Atombomben besitzen und ein Star-Wars-System zur Raketenabwehr aufgestellt haben. Die Welt müsse sich an eine Pax Nipponica gewöhnen.

Der Furcht vor Japan zimmerte 1988 Paul Kennedy, Professor für Geschichte an der Universität Yale, den theoretischen Unterbau. In seinem «Rise and Fall of the Great Powers» argumentierte er, das imperiale Amerika habe den Bogen seiner Kräfte überspannt. Jeder weltpolitische Aufsteiger baue seine Militärmacht aus, um seinen Reichtum zu mehren und zu schützen, doch wenn er zuviel fürs Militär ausgebe, dann untergrabe dies allmählich seine Stärke, und die Nation werde von anderen nachrückenden Wirtschaftsmächten verdrängt. Kennedy prophezeite den Amerikanern einen ähnlichen Niedergang, wie ihn Jahrhunderte früher Spanien und Holland erlebt hatten.[6] Niedergang – the decline of America – wurde zum Leitmotiv eines heftigen Akademikerstreits: Apocalypse now.

In den Neunzigern stand wieder Europa am Pranger. Zerstritten wegen Maastricht, überfordert von den beiden Aufgaben, vor die es sich gleichzeitig gestellt sah, der Vertiefung der Europäischen Union nach innen und ihrer Erweiterung nach Osten, schien es sich endlos in einem sterilen Kreis von Fachkonferenzen, Ministertreffen, Gipfelbegegnungen zu drehen, ohne die Kraft zum Wachstum, zur Überwindung der Arbeitslosigkeit, zur Modernisierung seiner überfrachteten Sozialsysteme aufzubringen. In Asien spielte nun die Musik; die Tigerstaaten zeigten der müden Alten Welt, wie es geht. Auch hierzulande bekam manch einer schimmernde Augen, wenn er die Kurssteigerungen an den asiatischen Börsen verfolgte, und sehnte sich klammheimlich nach den «asiatischen Werten», für die Männer wie Malaysias Premier Mahathir oder Singapurs ehemaliger Regierungschef Lee Kuan Yew unermüdlich die Trommel rührten. Der Europessimismus grassierte. Eurosklerose wurde der Brüsseler Gemeinschaft attestiert. Eurofrust schüttelte die Völker der Alten Welt.

Der Rückblick enthüllt, was aus all diesen Vorhersagen geworden ist: nichts. Der Wind des unaufhörlichen Wandels hat sie verweht. Allenfalls läßt sich von ihnen sagen, daß sie denen, die sich von den Deuterichen auf den absteigenden Ast gesetzt sahen, den Impuls zur Korrektur ihrer Mängel lieferten.

In Japan platzte Ende der achtziger Jahre die Seifenblasenwirtschaft; seitdem steckt das Land in einer schweren Rezession. Aus dem Mirakel ist ein Debakel geworden. Als Modell hat Nippon jegliche Zugkraft verloren. Die Vereinigten Staaten, angeblich dem Untergang geweiht, haben sich in einer beispiellosen nationalen Anstrengung wieder an die Spitze des Fortschritts gesetzt. Die asiatischen Tigerstaaten jedoch, bis vor kurzem als Vorbild gepriesen, sind in ein tiefes Loch gestürzt; mit den Börsenwerten haben auch die konfuzianischen Werte eine kräftige Minderung erfahren. Der Beginn des asiatischen Jahrhunderts, im Überschwang der letzten Jahre voreilig ausgerufen, ist fürs erste verschoben worden. Im Westen sind alle Gurus wie Warren Reed und Reg Little verstummt, die zuvor geraten hatten, dem abendländischen Individualismus – «spirituelle Umweltverschmutzung» – und seiner kalten Rationalität den Rücken zu kehren und lieber das asiatische System zu übernehmen, in dem nicht das Gesetz obwaltet, sondern die Tugend der Herrscher. Niemand betet mehr die These der japanischen Wirtschaftszeitung Nihon Keizai Shimbun nach, daß Globalisierung im Endeffekt Konfuzianisierung bedeute.

Europa aber? Vor dreißig Jahren ist es nach Servan-Schreibers Warnruf mit der amerikanischen Herausforderung fertig geworden. Wer hätte gedacht, daß die Europäer den Spieß je umkehren könnten – daß Daimler-Benz den US-Automobilkonzern Chrysler schluckt oder Bertelsmann sich zum größten amerikanischen Buchverleger mausert? Europa wird auch mit den heutigen Herausforderungen fertig werden. In der Tat gibt es handfeste Anzeichen dafür, daß es auf dem Wege der Erholung schon ein gutes Stück vorangekommen ist. Auf der Welle der Zeit wird es am Ende des Jahrhunderts noch oben getragen. Im Wellental sind derzeit andere.

Soviel zu den Warnungen. Was aber die Versprechungen anbelangt, so steht es um deren Erfüllung nicht viel besser. Ein Mann wie Herman Kahn, der phantasievolle Denker des Undenkbaren, lag mit seinen Prognosen öfter schief als richtig. Dieser Butterberg von einem Mann durchdachte nicht nur die Schrecken des Atomkrieges, er begab sich auch immer wieder auf das Terrain technischer Voraussagen. In The Year 2000 listete er auf vier Buchseiten hundert Innovationen auf, «die im letzten Drittel des 20. Jahrhunderts sehr wahrscheinlich sind». Zwei Drittel dieser Prognosen sind nicht eingetroffen. Weder hat die Menschheit neue und nützliche Pflanzen- und Tiergattungen hervorgebracht, noch hat sie die Kontrolle über Wetter und Klima gewonnen. Aus den interplanetaren Raumflügen ist bisher ebensowenig etwas geworden wie aus weltraumgestützten Verteidigungssystemen. Desgleichen lag Kahn mit seiner Vorhersage daneben, die ursprünglichen Gründungsstaaten der Europäischen Union würden bis zum Jahr 2000 eine Atomkraftwerksleistung von 370000 Megawatt installiert haben und jedes Jahr aus dem dabei anfallenden Plutonium 35000 bis 70000 Atomwaffen produzieren. Tatsächlich liegt die heutige Leistung bei 91296 Megawatt; weltweit produzierten 433 Kernkraftwerke 1998 ganze 351795 Megawatt. Immerhin prophezeite der «Seher mit den Elektronenaugen» Mobilfunk und Internet halbwegs korrekt, wiewohl vage. Auch den Aufstieg des Tourismus zu einem wichtigen Wirtschaftszweig sah er richtig voraus. Doch insgesamt gelangte Kahn mit seiner wissenschaftlich aufgeputzten Faktenhuberei über die Trefferquote gewöhnlicher Kartenlegerinnen kaum hinaus.[7]

Noch mehr Demut lehrt ein Blick zurück auf das Jahr 1899. Die Auguren, die vor hundert Jahren, Auspizien heischend, in den Eingeweiden der Zeitläufte wühlten, haben viele Voraussagen gewagt, die nicht eingetroffen sind – und es sind unzählige Ereignisse eingetreten, die sie nicht einmal in ihren kühnsten Träumen oder ihren quälerischsten Alpträumen voraussahen.

Seitdem ist das Voraussehen und Voraussagen noch riskanter geworden. Hermann Lübbe hat recht: «Noch nie hat eine Gegenwartszivilisation so wenig über ihre Zukunft gewußt wie unsere. Frühere Generationen wußten Verläßlicheres über ihre Zukunft zu sagen.» Auch seine Begründung leuchtet ein: Ehedem konnte die Menschheit darauf bauen, daß die künftigen Strukturen ihrer Lebenswelt genau so aussehen würden wie die bisherigen. Diese Gewißheit hat der rasante Wandel unserer Zeit zerfressen. Eric Hobsbawm hat diese Einsicht auf den Punkt gebracht: «Am Ende dieses Jahrhunderts war es zum ersten Mal möglich, sich eine Welt vorzustellen, in der die Vergangenheit (auch die Vergangenheit der Gegenwart) keine Rolle mehr spielt, weil die alten Karten und Pläne, die Mensch und Gesellschaft durch das Leben geleitet haben, nicht mehr der Landschaft entsprachen, durch die wir uns bewegten, und nicht mehr dem Meer, über das wir segelten. Eine Welt, in der wir nicht mehr wissen können, wohin uns unsere Reise führt, ja nicht einmal, wohin sie führen sollte.»[8]

Die Lehre, die sich aus der Vergangenheit ziehen läßt, ist ernüchternd: Der Mensch ist nicht der souveräne Produzent seiner Zukunft, als der er sich so gern ausgibt. Er weiß, woher er kommt. Er weiß kaum, wo er steht. Er kann nicht wissen, wohin er geht. Der Blick voraus ist immer ein Blick ins Dunkle – heute erst recht.

Rückblick auf 1900

[...]

Anmerkungen

1

José Ortega y Gasset, Der Aufstand der Massen (Stuttgart: Deutsche Verlags-Anstalt, 1951), S. 190

2

Hubert Markl, Wissenschaft gegen Zukunftsangst (München: Hanser, 1998), S. 195

3

Francis Fukuyama, «The End of History», in: The National Interest, Sommer 1989, S. 3–18; und idem, The End of History and the Last Man (New York: Free Press, 1992)

4

Eric Hobsbawm, Das Zeitalter der Extreme (München: Hanser, 1995), S. 32

5

Jean-Jacques Servan-Schreiber, Le defi americain (Paris: Denoel, 1967), dt.: Die amerikanische Herausforderung (Hamburg: Hoffmann & Campe, 1968)

6

Dazu Paul Kennedy, The Rise and Fall of the Great Powers (New York: Random House, 1987), dt. Aufstieg und Fall der Großen Mächte (Frankfurt: Fischer, 1989)

7

Herman Kahn, The Year 2000 (New York: Macmillan, 1967), dt. Ihr werdet es erleben (Wien: Molden, 1968). Siehe auch Günter Haaf, «Ihr werdet es erleben», in: DIE ZEIT, 31. Dezember 1998. Für die Atomkraftwerksleistung siehe Der Fischer Weltalmanach 1999, S. 1133, und The World Almanac 1999, S. 167

8

Hobsbawm, op. cit., S. 32

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg

Copyright für diese Ausgabe © 2016 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Umschlaggestaltung Anzinger | Wüschner | Rasp, München

Impressum der zugrundeliegenden gedruckten Ausgabe:

ISBN Printausgabe 978-3-498-06342-9

ISBN E-Book 978-3-688-10040-8

www.rowohlt.de

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