Leseprobe zu:

Bernhard Keller

Spiel im Dunkeln

Roman

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Die Liebe ist hart.

In love

dear love, my love

detail is all

W.C. Williams

1

November. Ein Mittwoch. Zehn Uhr abends. Ein Mann geht durch den Park der Olympischen Spiele von neunzehnhundertzweiundsiebzig. Er trägt nur ein weißes Hemd, die beiden obersten Knöpfe sind geöffnet. Ein dünnes graues Jackett hängt über seiner rechten Schulter. In einer der Taschen klimpern Münzen und ein Schlüssel.

Seit gestern bläst der Föhnwind über die Stadt. Der wärmste fünfte November seit neunzehnhundertsechsundfünfzig, wird morgen unter der Rubrik Wetterhistorie die Zeitung vermelden. Persönlicher Rekord ebenso in seinem bisherigen Leben. Auch deshalb wird er diesen Abend nie vergessen. Seine Schritte sind gleichmäßig, denn er liebt und braucht die Präzision. Sie hilft ihm dabei, seine Anspannung zu kontrollieren und in ihm eine Art Vorfreude aufkommen zu lassen. Er freut sich auf ihren ersten Blick, wenn sie begreift, dass er sich ab jetzt in ihr Leben einmischen wird. Ihr Blick wird vieldeutig sein. Neben solchen gewöhnlichen Ausdrücken wie Verwunderung, Angst und Wut hofft er, darin etwas Neues und Unbekanntes zu entdecken. Etwas vollkommen Neues. Es wird klappen, er ist zuversichtlich.

Rechts liegt das ehemalige Radstadion, die Schaufenster des Fahrradgeschäftes sind noch beleuchtet, wie immer zur Zeit der Sixdays. Beim Sicherheitsdienst, der daneben seine Büros hat, ist es hingegen überraschenderweise dunkel. Nur der bläuliche Widerschein der Monitore dringt nach draußen. Er erinnert sich an eine Broschüre über die Sicherheit in öffentlichen Parkanlagen und Freizeitparks, die irgendwann im Büro herumlag. In einer europaweiten Untersuchung schnitt der Olympiapark am besten ab. Verbrechen findet hier nicht statt. Ein paar Taschendiebstähle, sonst nichts. Obwohl es genügend dunkle Ecken gibt, keine einzige Vergewaltigung in den letzten zehn Jahren. Ein paar harmlose Schlägereien. Kein Mord.

Er steigt über den kleinen, steilen Hügel hinauf zu der großen Metallfigur. Eine dralle, überlebensgroße Frau, die auf einer Kugel einen Handstand vollführt. Die dicken, kräftigen Schenkel sind gespreizt wie ein Victory-Zeichen. Dazwischen ist sie glatt, nicht einmal eine Andeutung ist zu finden. Die Schrift auf dem Steinsockel hat im Flutlicht, das vom Stadion herüberwabert, einen dunkelvioletten Schimmer. Olympia triumphans … per artem ad naturam … Er bleibt kurz stehen und lehnt sich an den Sockel. Er lässt seinen Kopf zurückfallen, bis er einen trockenen, hohlen Ton hört. Für einen Augenblick fühlt er sich schwach, nicht elend, nicht verzagt, einfach nur schwach, wie nach großer körperlicher Anstrengung. Plötzlich verspürt er einen Stich auf der Unterlippe.

Fünfhundert Meter weiter und zehn Meter tiefer.

»Au«, schreit Nora, »verdammte Scheiße, wieso liegen hier Splitter rum? Nick!«

Noch eine halbe Stunde bis zum ersten Auftritt. Zur Begrüßung und Vorstellung der Tänzerinnen wird sie als Erste auf die Bühne gehen. Die Leute werden klatschen und anerkennend pfeifen. Sie wird sich ein paar Mal drehen und locker mit den Beinen schlenkern, als wären sie nicht richtig festgemacht. Zweimal die Bühne kreuzen, sich dann hinten rechts vor die Videoleinwand platzieren und auf die schwarze Bala und die Belgierin Christine warten. Sie haben es am frühen Abend zweimal geprobt, und Nick hat Supersupersupermädels geschrien.

Sie hätte heulen können. Ohne zu wissen, warum. Und nun schon wieder.

Die Tränen kommen ihr, als sie auf einem Bein zu dem grauen Hocker vor dem großen Wandspiegel hüpft. Seine Polsterung seufzt, als sie sich auf ihm niederlässt.

»Hey, du weinst ja, Mädchen. Zeig mal her.«

Sie wirft den anderen beiden Frauen einen finsteren Blick zu, der ihr im gleichen Moment Leid tut. Von einem großen und von einem kleinen Mund erntet sie jedoch dasselbe versöhnliche Lächeln. Nick nimmt ihren Fuß, der winzig aussieht in seinen Händen. Er versucht, ihn zu drehen, während er irgendetwas Unverständliches murmelt.

»Willst du mir den Fuß brechen?!«

Sie verpasst ihm mit dem anderen Fuß einen leichten Tritt in die Seite, er jault auf und stößt einen Fluch aus.

»Jammerlappen«, sagt sie kühl, »kümmer dich besser um den Boden.«

Er steht auf und blickt ehrlich betroffen.

»Ich hab diesen Boden vor nicht mal einer Stunde eigenhändig mit dem Nilfisk GM 80-HEPA gesaugt, den ich mir extra für euch Mädels zugelegt habe. Ist dir bewusst, dass die Nilfisk-Filter in der Lage sind, auch die kleinsten Staubpartikelchen aufzufangen, sodass die Abluft eines Nilfisk-Staubsaugers tatsächlich sauberer ist als die eingesaugte Luft? Weißt du, was ein HEPA-Filter ist? HEPA steht für High Efficiency Particulate Air, was bedeutet, dass winzige Teilchen, wie Ausscheidungen und Eier von Milben, Pollen, Rauchpartikel, Asbest und sogar Bakterien, zusammen mit dem Haushaltsstaub zurückgehalten werden. Ist dir bekannt, dass die WHO HEPA-Filter empfiehlt und dass die NASA sie zur Reinigung der Space-Shuttles verwendet?«

Bala und Christine lachen, während Nick mit seinen riesigen Händen gestikuliert und dabei ständig den Kopf schüttelt. Nora versucht ein Grinsen, aber es misslingt ihr. Sie kommt sich heute so sentimental vor, und das ist wirklich keine gute Voraussetzung, um ihren Körper anstarren zu lassen. Das Publikum wartet draußen, fast die Hälfte sind Frauen, und deren neidvolle Blicke fürchtet sie, weil sie sich dann schuldig fühlt. Niemand kann ihr was vorwerfen, sie sieht einfach gut aus, sie sieht einfach perfekt aus. Wenn sie mit diesem Fuß überhaupt tanzen kann. In was ist sie da eigentlich hineingetreten?

»Vierstufiges Filtersystem, neun Liter fassende Papierfiltertüte, zusätzlich ein großflächiger Baumwollfilter und ein Mikrofilter. Ist dir das bekannt, oder erzähl ich hier was ganz Neues? Der GM 80-HEPA ist in der Lage, neunundneunzigkommaneunneunsieben Prozent aller Partikel bis zu einer Größe von nullkommadrei Mikrometer zurückzuhalten. Nur mal so zur Information, und ich sage das im Interesse aller hier Anwesenden, bei Tabakrauch beispielsweise rechnen wir mit einer Partikelgröße von nullkommanulleins bis einem Mikrometer oder bei Milbenallergenen mit einer Größe von nullkommaeins bis zwölf Mikrometer. Wenn wir als bekannt voraussetzen, dass Partikelgrößen unter fünf Mikrometer als lungengängig und Partikelgrößen unter zwei bis drei Mikrometer als alveolengängig betrachtet werden, können wir leichthin unsere Schlussfolgerung ziehen, die nicht wenig euphorisch ausfallen wird. Mit einem Nilfisk, Schätzchen, können Allergiker und sensible Personen endlich wieder aufatmen.«

Bala, Christine und Nick sind jetzt so in diesem schmucklosen Raum verteilt, dass Nora zugleich ihre Spiegelbilder sehen kann. Nahe der Tür zu dem langen Gang, der zur Diskothek hinausführt, sieht eine Übermacht von sechs Gestalten lachend zu ihr herüber. Wie in einem spitzen Winkel eingeklemmt, sitzt sie auf ihrem Hocker und hält ihren rechten Fuß in der Hand. Sich selbst erblickt sie aus dem Augenwinkel, und es ist ihr unangenehm, wie reglos und schweigsam sie da sitzt. Nick muss irgendjemanden nachgemacht haben, den ihre Kolleginnen sofort feixend erkannt haben, nur ihr ist entgangen, wer gemeint ist, und auch das ist ihr unangenehm. Sie fragt sich, wie sie diese Nacht überstehen soll, wenn ihr solche Kleinigkeiten was ausmachen.

»Ich schau mich mal draußen um.«

Die Tür zum Gang öffnet sich, und Nick verschwindet. Wie eine Schlammlawine wälzt sich die Musik aus der Disco herein, ein harter Rhythmus lässt diese unsichtbare Masse pulsieren, und mit einem Mal fürchtet sich Nora, und sie blickt entsetzt auf zu den beiden Frauen, die damit beschäftigt sind, ihre glänzenden Körper mit winzigen Kleidungsstücken zu verzieren. Grausam die Akkuratesse ihrer Finger mit den langen, gebogenen Nägeln, die jeden Saum und Träger auf eine Art zurechtrückt, als käme es hier auf den Tausendstelmillimeter an. Dieser von Nick eigenhändig gesaugte Betonkasten hier unten scheint eine Art Labor zu sein, in dem exakter gearbeitet wird als bei der Herstellung von Computerchips. Ein Reinraum, in dem schnelles Laufen verboten ist.

»Willst du was rauchen?«

Christine ist langsam vor ihr in die Hocke gesunken, genau so wie sie es nachher draußen immer wieder machen wird, aber jetzt leckt sie sich nicht über die Lippen oder blickt herausfordernd, sondern legt ihre Hand auf Noras Hand, die immer noch den Fuß mit dem Splitter hält. Auch Bala unterbricht ihr Ankleiden, legt den Arm um ihre Schultern, streicht ihr die Haare aus dem Gesicht und gibt ihr einen Kuss auf die Wange.

»Das ist doch eine klasse Idee. Wir rauchen noch ein bisschen was von dem milden Gras, und danach geht’s uns ganz, ganz gut.«

Balas Stimme ist angenehm fest, nur beim A sackt sie manchmal in ein Loch, ein kurzer Basslaut, den Nora sehr mag. Die Tränen steigen ihr wieder in die Augen über so viel Fürsorge und Nettigkeit, und während Christine eine Zigarette dreht und Bala ihr Gesicht im Spiegel betrachtet, untersucht Nora die Sohle ihres Fußes. In der Falte unter dem großen Zeh wird sie fündig, der Splitter sieht aus wie ein winziges Dreieck von der Farbe ihrer Haut. Sie muss ihn nicht herausziehen, denn er klemmt nur fest. Und als sie seine Beschaffenheit erkennt und ihr schlagartig klar wird, woher er stammt, schüttelt sie lächelnd den Kopf über ihre eigene Ängstlichkeit und Empfindlichkeit, gegen die sich manchmal einfach nichts machen lässt. Sie ist erleichtert. Tief inhaliert sie den Rauch aus der dünnen Zigarette, die ihr Christine an die Lippen hält, und langsam ausatmend sagt sie:

»Wisst ihr was, Mädels? Ich liebe euch. Verdammt, es ist wahr, ich liebe euch.«

Bala und Christine nicken. Und dann lachen sie alle drei los. Es ist ein irgendwie langsames Gelächter.

Während er seine Lippe mit dem Zeigefinger abtastet, läuft ihm Speichel aus dem halb geöffneten Mund. Er bemerkt es, saugt Luft ein, und der Speichel zieht sich blitzartig zurück, wie eine Spinne an ihrem Faden. Zuletzt rutscht ein elastischer kleiner Körper über seine Lippen. Er schluckt ihn und setzt seinen Weg fort. Die Rückseite der Haupttribüne des Fußballstadions baut sich vor ihm auf, eine auf den Kopf gestellte Treppenformation, begehbar nur in der Schwerelosigkeit. Sechzigtausend Sportfreunde hocken dahinter, voller Spannung und Erwartung, aber kaum ein Geräusch ist zu hören, der Wind treibt den Schall nach Osten. Zerrissene, dünne Wolken schaben über das in das gespannte Seilnetz eingedeckte Acrylglas, das an manchen Stellen blind ist. Dann wieder sieht es aus, als würde der Himmel in die weit geschwungene Sichel des Zeltdaches schrammen, wütend und mit diesem nervösen Irrsinn, der dem Föhnwind eigen ist. Hier, vor dem vergitterten Seiteneingang, hinter dem ein paar gelangweilte uniformierte Bedienstete mit kleinen Schritten hin- und hergehen, beginnt eine andere Welt. Er hat das Gefühl, daheim zu sein. Die zahlreichen Menschen, die unterwegs sind, bewegen sich erst, seit er diese Grenze überschritten hat. Sie haben nicht auf ihn gewartet, denn sie können nicht warten, sie können sich nur den Anschein geben, zu warten. Wie die Figuren in der kleinen Stadt seiner Modelleisenbahn, die er als Junge besaß. Er war acht, als er sie zu Weihnachten bekam, und er war acht, als er das erste Mal hier draußen war, im Sommer zweiundsiebzig, an einem sonnigen Septembermorgen. Seitdem hat sich nicht viel verändert. Die Bäume scheinen genauso wenig zu wachsen wie die Bäume in der Spielzeuglandschaft. Es sind die gleichen kleinen Bäume mit den gleichen runden Kronen. Der Wind kann ihnen nichts anhaben, kein Wind biegt diese strammen Stämme, die so fest in den kreisrunden, durchlöcherten Betonplatten stehen wie die mit Spezialklebstoff auf die drei Zentimeter starke Spanplatte geklebten Bäume der Eisenbahn. Es ist Herbst, aber auf den Wegen liegt kein Laub. Und kein Unrat. Was hier weggeworfen wird, verschwindet augenblicklich, eine herumliegende Getränkedose hat Seltenheitswert. Und wenn er eine entdeckt, ist es entweder eine hellblaue von Löwenbräu oder eine dunkelrote von Coca-Cola. Aber dieser Blechmüll, kommt ihm vor, wird nicht achtlos weggeworfen, sondern absichtlich ins Gras gelegt oder exakt zwischen die Kanalgitter im Rinnstein geklemmt. Diese beiden Arten von Blechdosen gehören zum Inventar des Parks, sie sollen einen Eindruck von Lebendigkeit erwecken wie der künstliche Unrat für die Modelleisenbahn. Gibt es künstlichen Unrat für Modelleisenbahnen?

Er geht an der Südkurve vorüber, jetzt hört er etwas, verhaltenes Brodeln, das mit einem Mal in einen Schrei ausbricht. Die Öffnung des Stadions zum Himmel hin ist eine Kehle, die ein lang gedehntes Oooouuhh hinausstößt, das kurz nachhallt, gleich verweht und schließlich der Stimme des Stadionsprechers weicht. Sechsundfünfzigste Spielminute. Für den Spieler mit der Nummer acht … sagt eine helle, emotionslose Stimme gegen ein sofort anhebendes Pfeifkonzert. Jetzt mit dieser Stimme wird ihm klar, dass er sich irrt. Die Leute im Stadion und die, die ihm auf seinem Weg in die Olympiahalle immer zahlreicher begegnen, sind echt. Was er in seiner kruden Angst, mit der er sich und sein Vorhaben schützen wollte, befürchtet hat, ist wahr. Alle sind so echt wie er selbst. Vorhin war er draußen, jetzt ist er drinnen. Und die Bäume sehen immer noch so aus wie die Bäume auf einer Modelleisenbahn. Doch sie sehen eben nur so aus. Er ist erleichtert. Was er vorhat, soll bei klarem Verstand geschehen. Er will wirklich in das Leben dieser Frau eingreifen, und das will er spüren. Sonst wird es ihm nicht helfen. Es macht ihn glücklich, das zu erkennen. Ein winziges Glück, verschrumpelt und trocken, wie eines dieser kleinen, hängen gebliebenen Blättchen, das sich knisternd am Ast dreht, übermütig, aber nicht sehr.

Auf Noras Handteller liegt das braungelbe Dreieck aus dem Schinken-Mozarella-Baguette, das sie vor einer Stunde gegessen hat. Es ist hart und besitzt die gleichen scharfen Kanten wie ein Glassplitter. Sie hat die Badezimmertür abgeschlossen und sitzt auf einem Handtuch auf dem Klodeckel. Sie betrachtet das kleine Stück wie irgendetwas Seltenes, ein nicht metallisch glänzendes Mineral, opak und hexagonal oder wie man diese Form nennt. In anorganischer Analytik tauchten am Rande Mineralien auf, und sie glaubt, einmal etwas über die Kristallformen aus den sieben Kristallsystemen gelesen zu haben, aber als sie jetzt von dem kleinen Ding zum Wasserhahn, der langsam tropft, hinsieht und wieder zurück zu dem Ding da, das in der Nähe ihrer Lebenslinie auf ihrer Hand liegt, hört sie nur ein blödes Echo ihrer Gedanken. Aus den sieben Kristallsystemen, aus den sieben Kristallsystemen, hexagonal, hexagonal – bis ihr einfällt, wie sie den Splitter nennen will. Er ist ihr kleiner Baguettit, und voller Rührung blickt sie ihn an und möchte ihn am liebsten in ein kleines gefüttertes Kästchen legen und an einem sicheren Ort ewig aufbewahren. Es ist dieselbe Rührung wie zuvor, als sich Bala und Christine so nett um sie gekümmert haben und die sie seit einiger Zeit empfindet, oft zu den unmöglichsten Gelegenheiten und unterschiedslos Dingen oder Menschen gegenüber. Öfter sind es die Dinge, und sie glaubt, jeder würde sie für ein bisschen verrückt halten, wenn sie erzählte, wie sie die Buchstabenkombination auf einem Nummernschild zu Tränen gerührt hat. Heute Mittag, kurz nachdem sie aufgestanden war, sah sie einen grünen, flachen Wagen langsam an ihr vorüberfahren, und als sie auf das Nummernschild blickte, las sie M-ÖSE. Sie ist es gewohnt, sich anstarren zu lassen, wenn sie tanzt, Blicke, die über sie herfallen, Schwärme von gierigen Blicken, die in jede Pore eindringen wollen, aber sie hat die Unschuld dieses Begehrens bemerkt, die sonderbare Gewaltlosigkeit in den Augen von Männern wie Frauen, und seitdem hat sie diese Gefühle, Rührung und so etwas wie Ehrfurcht. Sie hält sich nicht für eine Priesterin, aber ihr Tanzen ist zweifellos ein religiöses Ritual. Selbst dann, wenn ihr so ein stinkendes Landei besoffen seinen Alkoholdunst zwischen die Schenkel atmet und ihr vor Ekel schlecht werden könnte. Selbst dann weiß sie sich zusammenzureißen, weil sie ein diszipliniertes Mädchen ist. Sie spürt ein Kribbeln auf der Haut, als sie den Krümel vorsichtig in eines der kleinen Fächer ihres Kosmetikbeutels rutschen lässt. Es ist gut, hier drin zu sein, in diesem engen Badezimmer, sie mag kleine Räume, übersichtlich, ohne komplizierte Winkel und am besten nur mit einer Tür, die zugleich Ausgang und Eingang ist. Hier drin ist jetzt ihr ganzes Leben, sie kann sich nicht vorstellen, dass es darüber hinaus noch etwas gibt. Sie ist hier drin, und sie ist nicht unglücklich. Dass sie wieder nach draußen muss, berührt sie nicht. Es gibt Momente, da befindet sich das ganze Leben an einem Ort. Schöne Momente, und jetzt ist so einer. Nur sie und der Baguettit.

Er steht vor einem runden Lüftungsgitter, aus dem geräuschlos warme Luft entweicht. Es kann nicht funktionieren, denkt er plötzlich, während er in Gedanken den Weg der verbrauchten Luft aus den Katakomben bis hier hoch verfolgt. Der Durchmesser dieser verwinkelten Schächte beträgt knappe zwei Meter, groß genug für ein wenig Lichteinfall, was sich durch die Anbringung von Spiegeln gut verbessern lässt. Aber er hat keine Erfahrung damit. Wie viel Licht braucht ein Mensch, um gesund zu bleiben? Er hat alles vorbereitet, das Zimmer mit allem nötigen Mobiliar ausgestattet, sich um Strom und Wasser gekümmert, das Laufband organisiert und den Teppich hinuntergeschafft. Der Teppich ist ihm sehr wichtig gewesen. Dachte er an die Nacktheit ihrer Füße, dachte er sofort an den Teppich. Ihre glatten Fußsohlen, die leise auf den Flor treten, bedächtig jeden Schritt setzend, denn es gibt keinen Grund zur Eile. Jetzt zweifelt er, ein letztes Mal zwar, das ist ihm bewusst, aber doch ist dieser Zweifel so heftig, dass er Lust hat, sich ihm zu ergeben. Lass sie in Ruhe, was denkst du dir nur aus, du bist wie ein Achtjähriger, der sich in ein Weltraumabenteuer verspinnt, es kann nicht gelingen, sie ist anders, als du denkst, sie ist ganz anders.

Das Lüftungsgitter liegt im Dunkeln, halb unter einem dieser niedlichen Bäumchen. Es ist mit Neigung in das Gelände eingefügt, dort wo es zu dem Stahlzaun hin ansteigt, der das Stadion umgibt. Ein bisschen Licht dringt doch hierher. Auf den Kanten des Gitters liegt ein heller Schimmer, von dem ein Schatten in die vielen dunklen Quadrate fällt, grau auf schwarz, eine flächige Struktur, die an ein Waffeleisen erinnert. Alles ist ganz anders. Hau ab, du Arschloch, hat ihn die schwarze Tänzerin angefaucht, als er ihr unvorsichtigerweise helfen wollte. Es ist fast ein Jahr her. Einer ihrer ersten Auftritte, bei denen er verblüfft zusah. Der Schwarzen, mit der zusammen sie einen Auftritt hatte, war ein sternförmiger Schmuck vom Nippel gesprungen, er hatte es gesehen, und als sie nach ihrer Nummer vom Podest stieg, um danach zu suchen, bot er seine Hilfe an. Die Leute standen dicht gedrängt, und auf den Boden fiel kaum Licht. Die meisten traten einen Schritt zurück, als sie sich hinunterbeugte, ihre wenigen eben ausgezogenen Kleider mit dem linken Arm an die Brust drückend. Er wollte ihr wirklich helfen, aber schon der Versuch war verboten. In diesem Laden damals durfte nur geglotzt werden, alles andere war tabu. Hau ab, du Arschloch, fauchte sie so wild, so aggressiv und vernichtend, dass er erschrocken zurückwich. Gerade rechtzeitig, bevor ihn einer der lebenden Kleiderschränke im Muscle-Shirt packen und rauswerfen konnte. Diese komische, überraschende Wirklichkeit, schien es, war Regeln unterworfen, die lange vor der Welt existierten. Der fundamentale Unterschied zwischen Sehen und Anfassen. Reden gehört schon zum Anfassen. Sogar das Denken und die Vorstellung sind dem Anfassen näher als dem Sehen. Eben auf dem Podest war die Tänzerin absolut selbstsicher, Herrscherin für die Dauer zweier eingängiger Songs. Wenige Minuten später konnte er spüren, dass sie Angst hatte. Arschloch nannte sie ihn wütend, er schreckte zurück, und dann dachte er, sie hat Recht.

Noch immer steht er vor dem Lüftungsrost, unbewegt, irgendwie heimlich, wie einer, der dringend urinieren muss. Als es ihm bewusst wird, dreht er sich um. Zwei berittene Polizisten sehen zu ihm herüber, er erwidert ihren Blick und geht weiter, aber nicht zu schnell. Zwei Jogger kreuzen seinen Weg, im Luftsog, den sie wie eine Schleppe hinter sich herziehen, riecht er das Gemisch aus ihrem Schweiß und ihrem Deodorant. Mit schnellen Schritten lässt er sich von einem leichten Gefälle Richtung Olympiahalle treiben. Das Stadion liegt hinter ihm. Es ist auffallend ruhig. Als wären die Sechzigtausend nicht zur Entscheidung über Sieg oder Niederlage zusammengekommen. Als würden sie auf das Eintreten eines Ereignisses warten, das nichts mit Fußball zu tun hat. Wie eine mit grellem Licht gefüllte Schüssel liegt das Stadion hinter ihm, und als er sich umdreht, kommt sie ihm vor wie der Gral, und er empfindet doppelte Ehrfurcht, weil er dieses heilige Ding entdeckt hat und weil er sich nun lächelnd von ihm abwendet und auf den schwarzen, künstlichen See blickt, auf dem ein dunkelgelber metallischer Schimmer liegt. Bis zum Anschlag, denkt er mit plötzlicher, monströser Geilheit, bis zum Anschlag, bis es nicht mehr weitergeht, bis endlich das Ende erreicht ist. Und dort taucht dann ein Schild auf, und darauf steht in deutlichen Buchstaben wie an der Tafel in der Grundschule: Hier geht es nicht mehr weiter!

Ich sehe wirklich gut aus. Nora fährt sich durchs Haar, durch ihr langes, dunkles Haar, das bis zum Poansatz reicht. Sie spürt die Kühle zwischen den Fingern und das seidige Gleiten der Strähnen. Sie betrachtet sich im Spiegel, sieht sich in die Augen, und wie immer hat sie dabei das Gefühl, dass sie über dem zu langen Blick in die eigenen Augen verrückt werden könnte. Dunkle, braune Augen, seltenes Tropenholz, leicht asiatischer Schnitt, Wimpern von genau der richtigen Länge, den absichtlichen Doppelschlag der Lider beherrscht sie perfekt. Sie saugt ihre Wangen ein und reißt die Augen so weit auf, bis es wehtut. Dann sagt sie laut, obwohl sie sich immer noch allein in dem kleinen Badezimmer befindet: »Ich möchte zu gern wissen, wie sich jemand fühlt, der scheiße aussieht.«

»Alles okay bei dir da drinnen?«

Es ist Balas Stimme. Sie klingt gedämpft wie aus einer Kiste, oder vielleicht schiebt ihr gerade jemand einen Knebel in den Mund, bevor er weiß Gott was mit ihr anstellt. So wenig ihre Vorstellung zu Balas Frage passt, so sehr löst sie ein panisches Gefühl in ihr aus. Auf einmal fühlt sie sich eingesperrt, und sie bemerkt, dass sie angestarrt wird, aber sie weiß nicht, woher. Das Gras, versucht sie sich zu beruhigen, es ist das Gras. Sie kennt das. Eingebettet in ein allgemeines samtiges Wohlbefinden diese jähen panischen Momente. Das ist ihre Erfahrung, und sie ist eine erfahrene Grasraucherin, auch wenn sie es nie übertrieben hat. Mir geht’s gut, zwingt sie sich zu denken, und es hilft. Sie glaubt, was sie sagt. Auch als sie das Auge im Schlüsselloch entdeckt, kann sie das nicht weiter beunruhigen. Ganz im Gegenteil, jetzt, nach diesem kurzen Beben, kommt sie sich stark vor, ziemlich stark. Sie fixiert die Tür. Die Tür ist zu. Sie kann sich nicht erinnern, ob sie abgeschlossen hat. Nein, sie hat nicht abgeschlossen, kein Schlüssel steckt im Schlüsselloch. Das hat die Form einer schwarzen Mensch-ärgere-dich-nicht-Figur. Und darin hockt das Auge, ganz ruhig sieht es sie an. Es ist bestimmt Balas Auge, sie macht sich Sorgen, Bala macht sich leicht Sorgen. Bala beobachtet sie mit ihrem schwarzen Auge und überprüft, ob es ihr gut geht. Es geht ihr gut. Es geht ihr auch gut, als Balas Auge aus dem Schlüsselloch klettert und auf sie zufliegt. Und dann stößt sie einen Schrei aus.

»Was ist los?«, fragen sie im Chor.

Die beiden Frauen stehen in der Tür und zwischen ihnen Nick. Ihre drei Köpfe bilden ein gleichschenkliges Dreieck.

»Es geht mir gut«, sagt Nora, »ich bin nur wegen der Fliege erschrocken.«

»Welcher Fliege?«

»Hat sie dich gestochen?«

»Wo ist sie?«

»Ich werd sie erledigen!«

Nick klatscht in die Hände und sieht sich im Badezimmer um, nachdem Nora es verlassen hat. Bala und Christine blicken sie an, aber sie scheinen nicht sehr besorgt. Christine streichelt ihre Wange und sagt mit hell singender Stimme: »Wenn du was zur Beruhigung brauchst, sag’s mir.«

Nora schüttelt den Kopf. Sie steigt in die weißen Highheels, es ist wie eine hohe Stufe in ein anderes Leben. Für einen Augenblick sieht sie sich als Mädchen, während sie ihren nackten Körper im Spiegel betrachtet. Sie sieht auf ihren Bauch und den Schmuck in ihrem Nabel. Ein Stern, durch dessen Strahlen eine glitzernde Schlange mit einem flachen goldenen Kopf geflochten ist. Darunter ihre blanke Möse, nicht einmal ein Schatten ist von ihrem Schamhaar übrig geblieben. Sie überlegt, es sich wieder wachsen zu lassen, richtig dicht, ein hübscher weicher Busch. Aber die Mode ist noch nicht so weit. Ihr Blick gleitet langsam ihre Beine hinab, die so glatt und beweglich sind wie in ihrer Kindheit. Sie beherrscht es immer noch, das Bein so zu biegen, dass der große Zeh ihre Nase oder ihr Ohr berührt. Sie ist nicht so gelenkig wie diese japanischen Schlangenkörper, aber sie kann Rad schlagen, beherrscht Handstand und Spagat. Es kommt auf das richtige Maß an. Ihre akrobatischen Fähigkeiten reichen aus, ihrem Körper den Anschein zu verleihen, nicht ganz irdisch zu sein. Sie vermag sich schwerelos zu bewegen, aber sie fliegt nicht davon. Vor allem macht sie sich nicht lächerlich.

»Ich bin schön«, sagt sie, wie eine Schauspielerin in der Werbung.

Nach einer kurzen Pause antwortet Bala: »Du bist die Schönste von uns dreien. Ich liebe es, deine Brüste anzusehen.«

Christine sagt: »Wenn ich deinen Busen anfasse, weiß ich, du bist was Besonderes. Ich brauch ihn nur kurz zu berühren und bin glücklich.«

Vom Badezimmer her ist ein Klatschen zu hören, noch einmal, gefolgt von einem Fluch.

»Wie muss sich jemand fühlen, der scheiße aussieht«, sagt Nora und dreht den Kopf zu Christine, die sich Gesicht und Hals eincremt.

»Wie wird sich so jemand schon fühlen«, sagt sie angestrengt, »eben so, wie er aussieht.«

»Du denkst nie darüber nach?«

»Es ist mir egal. Manchmal vergleiche ich mich und komme zu dem Schluss, dass das Schicksal es gut gemeint hat mit mir. Aber ich kann mir nicht vorstellen, wie es ist, nicht gut auszusehen. Auch die Hässlichen sind eitel, das merkt man ihnen schneller an als den Schönen. Sie wollen das Beste aus sich machen. Sie wollen nicht um ihrer selbst willen geliebt werden, sie wollen angesehen werden und hören, dass sie schöne Augen haben, oder berührt werden und hören, dass sie weiche Haut haben, auch wenn sie ganz genau wissen, dass sie hässliche Augen haben und eklige Haut.«

Bala sagt und deutet mit einem Pinsel, mit dem sie sich die Lippen nachgezogen hat, erst auf Nora, dann auf Christine:

»Ihr glaubt nicht an die Seele?«

Für einen Moment ist es still. Wie das Lachen zuvor, scheint auch diese Stille irgendwie langsam zu sein. Nora stellt sich den Raum um sich herum vor. Und dann den Raum um den Raum und immer so weiter. Die Katakomben mit dem Zimmer, in dem sie sich gerade aufhält, einem von vielen, darüber die Zwischengeschosse mit den Toiletten und Garderoben, in deren Mitte sich die Tribünen und die Rennbahn befinden. Oval angeordnet alles. Man kann endlos im Kreis gehen und weiß nie genau, wo man sich befindet, weil alles gleich aussieht. Sie stellt sich die Treppe vor, die nach unten führt, und jemanden, der ein paar Mal daran vorbeiläuft und erst dann das Schild entdeckt und den Pfeil, der in die Diskothek weist. Dann das Erdgeschoss mit der gleichen Pflasterung wie draußen. Dort hat sie sich am frühen Abend an einem der zahlreichen Imbissstände das Schinken-Mozarella-Baguette gekauft. Sie stellt sich dieses bizarre, weltberühmte Zeltdach vor, das die Halle überspannt und dessen Architektur sich ganz leicht am Unterarm simulieren lässt. Man zieht an ein paar Härchen, und die Haut hebt sich zeltförmig wie das Dach. Es ist wie unter einer durchsichtigen Decke, man befindet sich weder drinnen noch draußen. Dieses ganze Gelände ist komisch, wie ein typisches Bild von Miró, nur dreidimensional. Sie stellt es sich von oben vor, so wie es auf dem kleinen Plan aussieht, den ihr Nick in die Hand gedrückt hat, damit sie sich bloß nicht verläuft. Die Olympischen Spiele sagen ihr nichts, damals wurde sie gerade geboren, in einer anderen Stadt, weit weg von hier. Sie fragt sich, warum man die Halle hinterher nicht wieder abgerissen hat, sie weiß, es ist eine dumme Frage, aber sie findet die Vorstellung plötzlich großartig, wie dieser ganze große Raum in sich zusammenfallt, aufgekehrt oder zusammengefaltet wird und schließlich weggetragen.

»Wisst ihr was?«, sagt sie und zupft sich ein paar Mal an einigen durchsichtigen Härchen auf ihrem Unterarm, »ich glaube wir befinden uns auf seelenlosem Gebiet.«

»Sag nicht so was«, sagt Bala und schüttelt ungläubig den Kopf.

»Was meinst du überhaupt damit«, sagt Christine.

Nora dreht sich langsam im Kreis und betrachtet abwechselnd im Spiegel ihren Körper und die Gesichter der beiden Frauen. Dann zieht sie vorsichtig einen grünen Slip an, der sich an der Seite öffnen lässt. Später wird sie draußen auf der Bühne den Verschluss lösen, die Enden des Slips in die Hände nehmen und eine Art Balanceakt mit ihrem Schoß vorführen. Sie lächelt, als sie an diese Übung denkt, die immer besonders gut ankommt.

»Ihr findet mich schön, sehr, sehr schön. Das meine ich damit. Genau das. Ich meine, wir sind heute doch besonders schön. Ich bin schön, und ihr seid schön, das ist es. Wir finden uns schön, weil wir hier drinnen sind.«

Nora bemerkt, wie Bala und Christine sich anblicken. Sie weiß, sie verstehen nicht, was sie meint, und es kommt ihr auch selbst vage vor, dennoch spürt sie einen leisen Triumph.

Dann geht alles ganz schnell. Sie hört ein trockenes Knistern und sieht die Fliege dicht an ihrem Körper vorbeifliegen. Die Fliege sieht aus wie ein altmodisches Modell einer Fliege, in ihrem dick machenden Pepitahosenanzug, und irgendwie wirkt sie sehr trocken. Nora glaubt, den Wind ihres Flügelschlags zu spüren, dort am Unterarm, wo sie sich vorhin die Härchen gezupft hat. Nick läuft mit klatschenden Händen der Fliege hinterher und erwischt sie mit dem dritten Schlag. Sofort fällt die Fliege auf den Teppichboden, und sogleich nehmen ihre Beine und die Flügel die verkrümmte Stellung ein, die sich nicht mehr verändern wird. Stumm stehen alle vier um die Fliege herum und sehen sie an. Das plötzliche Eindringen von Schnelligkeit in diesen Raum ist abrupt zu Ende. Nora staunt über die Geschwindigkeit des Todes, und gerührt denkt sie, dass sie die tote Fliege gerne in ein kleines gefüttertes Kästchen legen würde.

Auf den Grasstufen, die zum See hinunterführen, hockt zusammengesunken eine Taube. Als sie ihn bemerkt, schiebt sich ihr plumper Körper, wie von einer Hydraulik gesteuert, senkrecht in die Höhe, und sogleich beginnt ihr Kopf nervös zu ruckeln. Ihre Augen fangen einzelne Lichtpunkte ein, die gleich wieder verschwinden und unerwartet an einer anderen Stelle wieder aufleuchten wie Glühwürmchen. Sie bewegt sich von ihm weg, aber so aufreizend langsam, dass sie nicht wirklich Angst zu haben scheint. Gemeinsam steigen sie die fünf hohen Stufen zum See hinunter, stets den gleichen Abstand einhaltend. Am Ufer ist ausreichend Licht, jetzt kann er sie in ihrer ganzen Hässlichkeit betrachten. Tauben sind Vögel von beruhigender und befriedigender Hässlichkeit, denkt er. Er verachtet dieses Tier, das ihn an nichts Organisches erinnert. Das Grau des Gefieders ist das Grau von Beton. Die rostroten Füße sehen aus, als wären sie aus Draht. Das Auge ist der bewährte Fahrradflicken, mattes Rot auf etwas weniger mattem schwarzem Grund. Und dennoch weiß er, dass diese Taube lebt, dass sie echt ist, und das ist unbefriedigend und erschreckend.

Vom Stadion her dringt ein kollektiver Schrei herüber, gefolgt von abgehackten Gesängen. Er versteht nur das Wort Arschloch.

Im Sommer war er etwa an derselben Stelle gesessen, einer von ein paar hundert Zuschauern einer Open-Air-Theaterinszenierung von Robert Wilson. Als es dunkel geworden war, begannen die Schauspieler sich unendlich langsam über die Bühne, die auf dem See errichtet worden war, zu bewegen. Aus zwei an Masten aufgehängten Lautsprechern drang eine sonore Stimme, die abwechselnd den griechischen Originaltext rezitierte oder die englische Übersetzung. Er hatte dieses angenehme Gefühl, belehrt zu werden, aber nicht zu wissen, worüber. Hin und wieder verstand er ein griechisches Wort und überlegte lange, ob er es noch richtig deklinieren konnte. Es war, als würde ihm die Nutzlosigkeit von Kultur und Wissen demonstriert, auf langsame, quälende Weise, die deutlich machte, dass es nichts zu verstehen gab. Es war schön. Die Langeweile der Zuschauer verwob sich mit der warmen Luft zu einer Decke absoluter Gewaltlosigkeit. Das hatte etwas sehr Friedliches. Er saß regungslos da, blickte hinüber zu den Schauspielern, die sich einer gedeckten Tafel in der Mitte der Bühne näherten, während im Hintergrund der Olympiaberg zu leuchten begann. Samtiges Blau und mattes Rot machten aus diesem Berg die steile Küste einer griechischen Insel, der man sich gerade mit dem Schiff näherte. Oben auf dem Berg begann eines der strammen Bäumchen gelb zu leuchten, ein Olivenbaum oder eine Zypresse, ein Symbol ohne Bedeutung. Am Ende des Stückes saßen die Schauspieler am Tisch, das Licht ging aus, und mit ihm erlosch die weite Landschaft im Hintergrund. Es war nicht einmal eine Stunde vergangen. Die Zuschauer klatschten kurz, machten ein paar Streck- und Dehnübungen und gingen ruhig davon. Eine Stimme, die ihn an einen Nachrichtensprecher erinnerte, sagte zweimal: Schwachsinn.

Damals war er glücklich und voller Zuversicht, dass sein Plan gelingen würde. Jetzt geht es ihm genauso. Er sieht auf die Taube, deren Hydraulik sie wieder hat einsinken lassen, und dann sagt er laut und in Richtung des schlafenden Tieres, das zweimal mit dem ihm zugewandten Auge zwinkert:

»Die Größe ist das einzige Hindernis, das dem Verlangen zu töten entgegensteht. Obwohl du so hässlich bist, bist du bereits zu groß. Dein bisschen Größe flößt mir schon Respekt ein. Wo soll das hinführen?«

Er denkt an das größte Lebewesen, das er je eigenhändig getötet hat. Eine Fliege. So groß wie sein Daumennagel. Ein zärtlicher Gedanke. Er lacht laut auf, aber die Taube schläft jetzt tief und fest.

Nick ölt Noras Rücken und ihre Schultern ein. Seine große, flache Hand verrichtet ihren Dienst, keine Emotion stört ihre Handlung. Er schweigt, während er mit kreisenden Bewegungen das Öl gleichmäßig verteilt. Nora sitzt wieder auf dem Hocker nahe dem Spiegel – diesmal hat sie ihn im Rücken – und hält die Augen geschlossen. In Gedanken verfolgt sie die Bewegungen auf ihrem Rücken, liest sie als die fünf olympischen Ringe, die auseinander driften und sich überschneiden wie die Kreise auf einer Wasseroberfläche, in die jemand einen Stein geworfen hat. Sie ist müde, doch sie sehnt sich nicht nach Schlaf. Der Geruch nach Zitrusöl, den Nick in ihre Haut einmassiert, benebelt sie, aber nur so lange, wie sie die Augen geschlossen hält. Sie spürt, sie ist jetzt bereit, rauszugehen und alles zu geben. Sie nimmt ihren Job ernst, denn was könnte sie Besseres tun, als durch ihren tanzenden Körper die Leute geil zu machen? Die Geilheit wird sich nicht bei allen einstellen, aber die, die sie erreicht, erreicht sie wirklich, tief, an einer Stelle, die nur von der Geilheit berührbar ist. Daran zu denken macht sie glücklich. Als Nick ihre Schultern berührt und dann ihren Hals mit seinen Händen umfasst und ihren Kopf leicht anhebt, erinnert sie sich, wie gern sie als Kind an ihrem Knie gerochen hat. Und während Nick ihren Nacken so sehr entspannt, dass sie das Gefühl hat, ihr Kopf würde gewichtslos werden und zu schweben beginnen, sieht sie sich als kleines Mädchen inmitten einer Blumenwiese auf einer rotbraun karierten Decke sitzen. Sie sieht, wie sie das Kinn auf das Knie des angewinkelten Beins legt und eine weiße Spinne beobachtet, die auf der Blüte einer Margerite sitzt. Es ist eine Spinne, die wie ein Krebs seitwärts laufen kann. Doch ihre Beute fängt sie im Vorwärtsgang: eine Biene, die eben ihren Rüssel tief in die Blüte gesteckt hat. Sie hört ein kurzes, trockenes Knacken wie von einer Oblate. Es riecht so gut, süßlich. Sie presst ihre Nase auf ihr Knie und atmet tief ein.

»Was ist?«, sagt Nick.

Ohne die Augen zu öffnen, sagt sie:

»Massiere meine Knie.«

Sie hört, wie Nick seine Position verändert. Leise geht er um sie herum, und leise hockt er sich zu ihren Füßen auf den Boden. Sie hört einen trägen Tropfen fallen und einzelne Schmatzlaute. Dann spürt sie seine Hände. Noch nie hat jemand ihre Knie massiert. Sie liest aus seinen Handflächen die Kanten ihrer Kniescheiben ab, es könnten die Decken kleiner Schädel sein. Schließlich streckt sie die Beine, damit Nick die Kniescheiben besser bewegen kann, und dabei schlägt sie die Augen auf. Dieser große Mann hockt gekrümmt zwischen ihren Beinen, den Kopf auf seine Oberschenkel gelegt, nur seine Hände greifen nach oben und führen gegensätzliche Kreisbewegungen auf ihren Knien aus. Als er merkt, dass sie ihn anblickt, hebt er den Kopf, und sie erkennt, dass er geweint hat. Sie gibt ihm eine Kopfnuss und bedeutet ihm aufzustehen.

»Wann geht’s los?«, fragt sie.

»Ich schau mal nach«, antwortet er und verlässt den Raum.

Bala und Christine lümmeln sich auf dem Sofa, das an der gegenüberliegenden Wand steht. Ihre Beine liegen übereinander und sehen erschreckend lang aus. Die beiden Frauen lächeln, und dabei schaukeln die übergeschlagenen Beine.

»Du kleine liebe Fotze«, sagt Bala, und Christine ergänzt: »Wirst nochmal schrecklich enden.«

Nora möchte sich zwischen die beiden Frauen drängen und auf sich selbst schauen, wie sie da mit frisch massierten Kniescheiben auf dem Hocker sitzt und antwortet:

»Wisst ihr was? Ich würde verdammt gern mal mit mir schlafen!«

Alle drei lachen. Wieder ist es dieses unheimlich langsame Lachen, das augenblicklich verstummt, als Nick die Tür aufreißt und ruft:

»Es geht los!«

»Weißt du was, du kleine, liebe Taube? Irgendwann bring ich dich um!«

Wäre die Taube keine Taube, würde er ihr jetzt auf die Schulter klopfen. So aber wendet er sich ab und steigt die Grasstufen diagonal nach oben. Vor der Schwimmhalle, die gerade schließt, stehen ein paar Fahnenmasten, die mit langen, schmalen Paulaner-Weißbier-Flaggen bestückt sind. Das Knattern der Fahnen hat etwas Rasendes an sich, das ihm unangenehm ist. Stahlseile schlagen gegen die Aluminiumrohre in einem schnellen, abgehackten Rhythmus. Hohe, hohle Töne, unangenehm wie Zahnschmerzen. Er überquert eine große freie Fläche, vor ihm her geht sein langer, gespaltener Schatten, der sich erst unterhalb des Zeltdaches verliert. Ein paar Leute stehen an den Kassenschaltern an. Mit leichtem Interesse sieht er sie an, dann wendet er sich dem linken Eingang zu. Er nähert sich seinem auf Höhe der Brust von einem Plakat durchbrochenen Spiegelbild in der Glastür, als er seinen Namen hört.

»Guten Abend, Lennart.«

[...]

Über Bernhard Keller

Bernhard Keller, geboren 1961 in München, veröffentlichte Lyrik, Erzählungen, den Roman ›Spiel im Dunkeln‹ sowie einen ›Dreijahresblog‹. Er lebt mit Familie in München.

Weitere Informationen finden Sie auf www.fischerverlage.de.

Über dieses Buch

Zwischen Zärtlichkeit und Aggression beginnt ein doppeltes Spiel um Verführung, Begehren und Macht.

Lennart besucht Rosa in ihrer Apotheke, sie reden, im Dunkeln. Zwei Stimmen, Phantasien, Körper im Raum – sie suchen einander, begehren einander, spielen um die Macht über den anderen. Zumindest Lennart. Er kennt die Macht des Erotischen, sie fasziniert ihn in Gestalt der Bar-Tänzerin Nora. Er kann das »Lusty Lady« von seinem Büro aus sehen. Dieser verdammte Unterschied zwischen Sehen und Berühren. Während Nora mit den anderen Tänzerinnen plaudert, über Männer, Schönheit und eine Zukunft, hat er ihre Entführung präzise geplant, er sperrt sie in den Bunker. Zwischen der Entführung Noras und der Begegnung mit Rosa liegt ein halbes Jahr – und doch verbindet die beiden Frauen etwas ...

Impressum

Erschienen bei FISCHER E-Books 2016

© 2005 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: hißmann, heilmann, Hamburg

Coverabbildung: Jörg Steinmetz

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

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ISBN 978-3-10-490218-0