Zu den Autorinnen

Sie sind der Pulsschlag der Freiheit: Seit den 50er und 60er Jahren prägen Turgut Uyar (1927–1985), Edip Cansever (1928–1986) und Cemal Süreya (1931–1986) die türkische Poesie. Ihre Lyrik ist nicht explizit politisch, aber subversiv; sie experimentieren mit der Sprache, verfremden und collagieren. Ihre Themen sind Liebe, Melancholie, Alkohol und eine als befreiend empfundene Sexualität. »Wir sind Verse von Turgut Uyar«, war eine Parole der Gezi-Park-Aktivisten, und noch heute werden die Zeilen der drei Dichter-Freunde an die Mauern Istanbuls gesprayt und über soziale Medien verbreitet.

ANGELIKA OVERATH wurde 1957 in Karlsruhe geboren. Sie arbeitet als Reporterin, Literaturkritikerin, Dozentin und hat die Romane »Nahe Tage«, »Flughafenfische«, »Sie dreht sich um« und »Ein Winter in Istanbul« geschrieben. »Flughafenfische« wurde u.a. für den Deutschen und Schweizer Buchpreis nominiert. Für ihre Reportagen erhielt sie den Egon-Erwin-Kisch-Preis. Sie lebt in Sent, Graubünden, wo sie Geschwister-Gedichte in zwei Sprachen (Rätoromanisch und Deutsch) schreibt.

NURSEL GÜLENAZ, geboren in Istanbul, ist promovierte Kunsthistorikerin und unterrichtet an der Technischen Universität Istanbul. Sie hat zahlreiche kunsthistorische Aufsätze verfasst und verschiedene Bücher über Istanbul geschrieben.

So träume und verschwinde ich

Liebesgedichte von
Edip Cansever, Cemal Süreya
und Turgut Uyar

Herausgegeben und übersetzt von
Angelika Overath und Nursel Gülenaz

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Deutsch-türkische Erstausgabe Mai 2020

btb Verlag in der Verlagsgruppe Random House GmbH,

Neumarkter Straße 28, 81673 München

Copyright der türkischen Gedichte: © Edip Cansever, Yapı Kredi Kültür Sanat Yayıncılık Ticaret ve Sanayi A.Ş. 2015; © Cemal Süreya, Yapı Kredi Kültür Sanat Yayıncılık Ticaret ve Sanayi A.Ş. 2015; © Turgut Uyar

Umschlaggestaltung: semper smile, München

Umschlagmotiv: © Angelika Overath

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

cb · Herstellung: sc

ISBN 978-3-641-24188-9
V001

www.btb-verlag.de

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Für alle, die Istanbul lieben.
Für alle, die lieben.

Inhalt

Vorwort

Edip Cansever (1928–1986)

Günlerden

Von den Tagen

Bir Plak Gibi Dönüyor Gökte Mavilik

Wie eine Schallplatte dreht sich am Himmel das Blaue

Bitmeyen

Das Endlose

O Mavilik Derdi

Er würde das Blaue dazu sagen

Ihlamur Bardağını …

Dein Glas mit Lindenblütentee

Ona Bir Kolye Vermiştim …

Ich hatte ihr eine Halskette gegeben

Umuş

Hoffen

Seni Günlere Böldüm …

Ich habe dich in Tage geteilt

Her Sevda

Jede Leidenschaft

Hiçbir Pul Hiçbir Zarfa Yakışmıyor

Keine Briefmarke paßt zu keinem Briefumschlag

Cemal Süreya (1931–1990)

Önceleyin

Anfangshaft

San

Glorie

Bir Çiçek

Eine Blume

İki Kalp

Zwei Herzen

Gece Bitkilerinden

Vor den Pflanzen der Nacht

Sayım

Zählen

Dört Mevsim

Die vier Jahreszeiten

Aşk

Liebe

Özür

Entschuldigung

1994 Eliyle, Samanyolu’na

Zu Händen von 1994, an die Milchstraße

Turgut Uyar (1927–1985)

işten değil aşk

es ist nichts besonderes liebe

büyüyüp giden hüzün’e

an die wachsende und wachsende wehmut

Şimdi Gelsem ki

Käme ich jetzt doch

Sokaktan Geçen Kadın

Die Frau, die auf der Straße vorübergeht

Kesiksiz Övgü

Ununterbrochenes Lob

çokluk senindir

die fülle ist dein

Göğe Bakma Durağı

Haltestelle Himmelsschau

sibernetik

kybernetik

biliyor musun

weißt du es

günler geçer

die tage vergehen

Dank

Vorwort

Wir sind Verse von Turgut Uyar

Hinter den Gezi-Park-Demonstrationen 2013, einer am Ende türkeiweiten Protestbewegung, standen nicht etablierte Parteien oder politische Gruppen. Sie wurden spontan initiiert von der Jugend Istanbuls, von Schülern, Studenten, Lehrern, die öffentlichen Lebensraum mit Bäumen, Rasen gegen die Errichtung von Shopping-Malls verteidigten. Gezi-Park am Taksim-Platz sollte ein grüner Ort für alle bleiben. Gezi-Park wurde ein Symbol für das Unbehagen an einer als immer restriktiver empfundenen Politik. Im Rahmen der Demonstrationen in verschiedenen Städten gab es mindestens sechs Tote im Alter zwischen 15 und 27 Jahren. Und – je nach Quellen – zwischen 5000 und 8000 Verletzte.

In Istanbul traten die jungen Aktivisten auf mit der Parole: »Wir sind Verse von Turgut Uyar«. Ihr Stern war radikale Poesie. Eine Poesie, deren Entstehung damals allerdings schon zwei Generationen zurücklag.

Nach Westen!

Turgut Uyar, Cemal Süreya und Edip Cansever gehören zu den wichtigsten und einflußreichsten Dichtern der »İkinci Yeni«, der »Zweiten Neuen«, einer Gruppe von Dichtern, die Mitte der 1950er Jahre ein überraschendes, ein befreiendes Sprechen in die türkische Lyrik brachten. Sie waren nicht die ersten Erneuerer.

Bereits seit der Tanzimat-Zeit Mitte des 19. Jahrhunderts, einer Periode der tiefgreifenden Reformen im Osmanischen Reich, wendeten sich Poeten zunehmend gegen die Weltfremdheit und das formal Einengende der ornamentalen Divan-Dichtung. Vor allem die Gründung der Türkischen Republik 1923 durch Kemal Atatürk und seine Hinwendung zum (laizistischen) Westen stellte eine Wende in der türkischen Literatur dar. Nach seinem Willen wurde 1928 die arabische Schrift durch die lateinische ersetzt, damit war die alte Literatur für die nachfolgenden Generationen ein Buch mit sieben Siegeln. Zunehmend nahm die türkische Lyrik neue Elemente auf, vor allem aus der französischen und russischen Literatur. Bahnbrechend waren hier sicher die Texte von Nazım Hikmet (1902–1963), der als Marxist immer wieder Monate und Jahre im Gefängnis saß und zuletzt im Moskauer Exil starb.

Mitte der 1930er Jahre formierte sich um Orhan Veli Kanık (1914–1950) eine moderne Erneuerungsbewegung. Sie wurde »Garip«, »Fremdartig«, genannt und entwickelte in der Nachfolge von Hikmet das einfache, sich um keinen poetischen Regelkanon kümmernde, das verständliche, das politisch eingängige Gedicht weiter. Verstärkt nahmen diese Dichter Alltagselemente in ihre Lyrik auf. »Garip« wurde auch »Erste Neue« genannt. Die folgende Generation lernte von »Garip« (wie aus den osmanischen Quellen und älteren Traditionen), setzte sich aber bald von »Garip« ab, da sie deren Verse als banal und politisch zu direkt empfand. Die neuen jungen Dichter schrieben nun eine Lyrik, die die türkische Sprache noch einmal erfand: in kühnen Wortschöpfungen, agrammatischem Grenzüberschreiten, thematischen Tabubrüchen. Es waren Poeten, die nicht nur lexikalisch, sondern auch in ihrer Haltung zum Leben auf die grundlegende Freiheit des Menschen setzten. Sie thematisierten offen gelebte Sexualität, das Trinken von Alkohol, Einsamkeit und Melancholie, den Suizid. Immer handelten sie vom Schreiben als einem Überlebensmittel. Bald wurden ihre sehr unterschiedlichen Autoren unter dem Namen »Zweite Neue« zusammengefaßt. Hinreißende Liebesgedichte entstanden, in denen surreale Elemente explodierten wie Blüten. Den Glanz der Unverständlichkeit nahmen diese Dichter gerne in Kauf. Wie die Empörung der Lakaien.

»Das Gedicht auf der Straße«

Gerade die Autoren der »İkinci Yeni«, der »Zweiten Neuen«, sind heute in der Türkei sehr populär. Die Auflagen ihrer Bücher steigen. Schon während der Gezi-Park-Proteste ist eine Bewegung »Şiir Sokakta« entstanden: »Das Gedicht auf der Straße«. Mit der Sprühdose, mit Filzstiften werden Gedichtzeilen dieser Lyriker an öffentliche Wände, an Strommasten, Brückenpfeiler geschrieben, photographiert und ins Netz gestellt (#siirsokakta) – bevor sie übermalt werden können. Die so in den Alltag gesetzten und medial kommunizierten Verse sind ein hilflos-mächtiger Puls der Demokratie. Diese Bewegung ist über die Zeiten der Anschläge in Istanbul und Ankara in den Jahren 2015 bis 2017 mit dem Militärputschversuch 2016 lebendig geblieben. Achim Wagner hat sie in seinem berührenden kleinen Photo-Buch »Şiir Sokakta« (Verlag Nika Yayınevi) dokumentiert.

Drei Dichter und eine Frau

Im deutschsprachigen Raum sind die Dichter der »İkinci Yeni« kaum bekannt. Man kann einige ihrer Verse lesen in der schönen zweisprachigen Ausgabe »Kultgedichte/Kült Şiirleri« (besorgt von Erika Glassen und Turgay Fişekçi, erschienen im Unionsverlag 2008). Auch in der Anthologie »Moderne Türkische Lyrik«, die Yüksel Pazarkaya 1971 im Horst Erdmann Verlag herausgegeben hat, sind acht Gedichte der »İkinci Yeni« vertreten.

Die hier vorgelegte Sammlung ist aber die erste, die mit 30 Gedichten von drei bedeutenden Repräsentanten der »İkinci Yeni« diesen folgenreichen Sprachvulkan türkischer Poesie vorstellt.

Edip Cansever, Cemal Süreya und Turgut Uyar waren miteinander befreundet und liebten dieselbe Frau: Süreya und Uyar lebten in Partnerschaft oder Ehe mit der Journalistin, Schriftstellerin und Übersetzerin Tomris Uyar (geborene Gedik, geschiedene Tamer; 1941–2003). Cansever schrieb ihr jedes Jahr zu ihrem Geburtstag am 15. März ein Gedicht. So unterschiedliche Biographien diese drei Poeten auch hatten, so verband sie doch dieselbe kurze Lebensspanne. Sie sind zwischen 1927 und 1931 geboren; keiner von ihnen wurde 60 Jahre alt.

Und alle drei waren durch und durch Dichter von Istanbul.

Edip Cansever (1928–1986)

»8. August 1928. Mein Vater schrieb auf die letzte Seite des Koran mein Geburtsdatum. Er freute sich sehr, daß ich ein Junge war. Vor mir zwei Töchter, nach mir zwei Töchter.« So schreibt Edip Cansever in einem Lebensrückblick.

Sein Vater arbeitete als Fliegersergeant bei der Luftwaffe. Im Spagat zwischen Istanbul und seinem Stationierungsort übte er sich erfolgreich im Handel und verkaufte Waren auf den Jahrmärkten in Westanatolien. Die Familie kam zu kleinem Wohlstand, lebte aber einfach und blieb sparsam: »Wir aßen auf dem Bodentisch. Meine Socken sind die Socken meines Vaters, die verkleinert worden waren. Mein Spielzeug waren Holzstücke, Räder, Drähte, die in einem Korb lagen.«

Die mit fünf Kindern und dem Haushalt überforderte Mutter schlägt den Knaben. Mehr als der Vater. Neben dem Koran gibt es ein zweites Buch in der Familie. Es zeigt Bilder von Flugzeugen, seine Seiten können immer weiter panoramahaft aufgeklappt werden. Vaterland.

Der Junge wird eingeschult und bekommt schon am ersten Tag wegen Schwätzens eine Ohrfeige, »als ob die Ohrfeigen, die ich zu Hause bekam, zu wenig gewesen wären«. Er paßt sich an. Er ist sieben oder acht Jahre alt, als er sich die ersten Kinderzeitschriften kauft und nach den Mädchen schaut. Er fährt Fahrrad im Hof der Şehzade-Moschee, liest in der Bibliothek. Kleine Fluchten. In den Sommerferien nimmt ihn der Vater mit in den Großen Bazar, wo er nun ein Teppichgeschäft hat. »Das war noch schlimmer als Schläge.« Er schreibt, er sei so mager gewesen, daß man seine Rippen zählen konnte. Aber abends geht er, bepackt »mit dem, was nach Hause zu tragen ist, zu Fuß heim, um die Kosten für die Straßenbahn zu sparen«.

Zweiter Weltkrieg. Verdunkelung in Istanbul. Der Vater schickt Mutter und Kinder in sein anatolisches Dorf. »Wir bleiben vier Monate.« Fußballspielen auf der Tenne. Er erinnert sich an Seniye, die aus dem frischen Mehl, das sie ihr von der Mühle brachten, »Brot für uns macht«. Er, der Junge, führt die Ochsen und »gerade wenn einer scheißt, halte ich das Blech drunter und sammle den Kot«. Die Kinder vermischen ihn mit Stroh zu Brennmaterial oder für den Mauerputz. Er ist 10 Jahre alt, als ein erstes Gedicht in einer Kinderzeitschrift veröffentlicht wird. »Jetzt bin ich ein Dichter.«

Mit knapp 15 besucht er zum ersten Mal ein Bordell. Er kommt aufs Gymnasium und publiziert Verse, wo er kann, diskutiert über Sokrates und den Sozialismus, liest die griechischen Klassiker, »als ob ich sie schlucken würde«. Ein Mädchen in einer Buchhandlung gibt ihm heimlich den beschlagnahmten ersten Roman von Sait Faik, dem Pionier der türkischen Kurzgeschichte. Der Vater schickt ihn auf die Handelsschule; er bricht sie ab. Beim Vater kann er auch ohne diese Ausbildung arbeiten. Ahmet Hamdi Tanpınar macht den 18-Jährigen mit der neuen französischen Kunst und Literatur vertraut. Um Gedichte von Paul Valéry lesen zu können, nimmt er privat Französischunterricht. Nach Monaten, als er schon zu kleinen Konversationen fähig ist, bittet er den Lehrer, mit ihm Valéry zu lesen. Und ist entsetzt, als er bemerkt, daß der Lehrer diese Verse nicht ins Türkische zu bringen weiß. »Wie konnte ich damals wissen, daß der Lehrer nicht Gedichtisch kann?« Sprachkompetenz und poetisches Vermögen sind nicht deckungsgleich.

Mit 19 heiratet er; mit 20 wird er Vater (von einer Tochter, ein Sohn sollte fünf Jahre danach kommen). Seine Frau Mefharet wird später sagen: »Wir wurden zusammen erwachsen.« Er verkauft Teppiche im Großen Bazar, trifft in Kneipen Turgut Uyar, Cemal Süreya, İlhan Berk und andere gleichgesinnte Dichter. Er schreibt.

1954, er ist 26 Jahre alt, betritt er mit »Dirlik Düzenlik« (»Perfekte Harmonie«) die Bühne der zeitgenössischen Poesie. »Yerçekimli Karanfil« (»Nelke mit Gravitation«, 1957); »Umutsuzlar Parkı« (»Park der Hoffnungslosen«, 1958); »Petrol« (»Öl«, 1959); »Nerede Antigone« (»Wo ist Antigone«, 1961) bestätigen und steigern seinen Ruf. Er experimentiert mit »Tragedyalar« (»Tragödien«, 1964) und den Möglichkeiten dramatischer Poesie. Er wird 19 Lyrikbände veröffentlichen. Eine Zeitlang engagierte er sich in der Mitte der 1960er Jahre gegründeten Türkischen Arbeiterpartei. Und hat immer betont, daß Poesie niemals einer Ideologie dienen darf.

Das wichtigste Ereignis in seinem Leben aber sei der Brand im Großen Bazar 1954 gewesen. Sein Geschäft ist zerstört. Das Geld, das er von der Versicherung bekommt, reicht nicht aus für einen neuen Laden. Er sucht sich einen Partner und hat ein seltenes Glück. Zu zweit machen sie einen Antiquitätenladen auf. Und sein Kompagnon sagt ihm, er solle ruhig im zweiten Stock oberhalb des Verkaufsraums sitzen und seine Verse schreiben; er mache das weitere unten schon. Neun Gedichtbände sind so im Großen Bazar entstanden. Ab 1976 zieht er sich ganz zurück, nun schreibt er nur noch Gedichte. Mit Hilfe von İlhan Berk kann er ein Haus in Bodrum kaufen. Im Frühling 1986 erleidet er dort eine Hirnblutung, wird nach Istanbul gebracht, wo er am 28. Mai stirbt. Seine Frau Mefharet sagte über ihn: »Er war immer ein Istanbul-Poet. Ein Poet der alten Viertel, der Blumenpassage, der Wasser mit den Möwen.« Tomris sagte: »Die Liebe kann mit der Zeit Narben bekommen, sie kann schrumpfen, kann enden. Edip Cansever hat mich gelehrt, daß die einzige nicht endende Liebe die lyrische Freundschaft ist.«

Cemal Süreya (1931–1990)

Er wurde als Cemalettin Seber 1931 im ostanatolischen Pülümür geboren, einem Ort auf 1650 m im Kreis Erzincan (heute gehört Pülümür zur Provinz Tunceli, zazaisch: Darsim). Sein genauer Geburtstag ist nicht bekannt. Sein Vater war ein kurdischer Alevit, seine Mutter gehörte zur Bevölkerungsgruppe der Zaza. Sie starb, als er sechs Jahre alt war. »Ich erinnere mich nicht an ihr Gesicht, aber an ihre Gesten.« Ihr Name war Gülbeyaz, Rosenweiß. Sein erstes Gedicht hieß »Ihr Lied ist weiß«; seinen ersten Gedichtband wird er »Gül«, Rose, nennen. Er spricht von seiner Mutter auch als dem »Vogel meines Herzens«. Wenn die Vögel seine Gedichte durchziehen, mag auch Mutterflug dabei sein.

Der Dersim-Aufstand 1937/38 war der letzte große Kurdenaufstand in der Türkei; er wurde angeführt von einer Elite der Dersim-Kurden, die meist alevitischen Glaubens waren und Zazaisch sprachen. Es soll über 13 000 Tote gegeben haben. 2011 hat sich die türkische Regierung für ihr brutales Vorgehen entschuldigt. In Folge des Aufstands wurde Cemals Familie nach Bilecik (unweit Bursa) umgesiedelt. Das kam einer Verbannung gleich; man durfte den Ort nicht verlassen. Heimlich wird der Junge, der gerade die Mutter verloren hat, zu Verwandten nach Istanbul gebracht. Dort besucht er die Grundschule. Vieles habe ihn zur Literatur geführt, wird er später sagen, es sei aber vor allem seine Mutter gewesen, die ihm vorgelesen habe. Immer wieder etwa die anatolische Liebesgeschichte von Kerem und Aslı. Und dann eben: Dostojewski. Er habe einen zweiten Geburtstag; im letzten Jahr in der Istanbuler Grundschule waren ihm »Schuld und Sühne« und die »Brüder Karamasow« in die Hände gefallen. Er hat die Bücher mehrmals verschlungen; er war knapp 12 Jahre alt.

Nun wird er nach Bilecik zurückgeschickt und kommt auf die Mittelschule. Sein Vater hat wieder geheiratet; die Stiefmutter kann mit ihm nichts anfangen. Bestenfalls. Sie prügelt ihn und seine Schwester. Immer wieder findet er Glasscherben in seinem Essen. Auf der Mittelschule lernt er seine spätere erste Frau Seniha kennen. Als er bei einem Laufwettbewerb einen Füllfederhalter gewinnt, nimmt er ihn als Zeichen. Er hat gelesen, daß viele große Schriftsteller einen dreiteiligen Namen haben. So fügt er zwischen Cemalettin und Seber »Süreyya« ein. Süreyya, ein weiblicher Vorname, kommt aus dem Arabischen (»thurayya«) und bezeichnet die Sterngruppe der Pleiaden. (Später setzt er in einer Wette ein »y« aufs Spiel. Und verliert.)

Heimlich bewirbt er sich um ein Stipendium am Haydarpascha Gymnasium in Istanbul. Er bekommt es und damit einen Platz im Internat. Der Alptraum Stiefmutter hat ein Ende. Ein freies Leben beginnt.

Studium in Ankara (Politikwissenschaft, Finanzen, Ökonomie). Noch als Student heiratet er Seniha, ein Jahr später kommt die Tochter Ayçe zur Welt. Ein Praktikum als Finanzbeamter in Eskişehir. Ab 1955 ist er Steuerinspektor in Istanbul, er arbeitet für das Finanzministerium; eine Weile wird er der Direktor der Münze sein. »Ich war in vielen Städten, alle haben mich beeindruckt. Aber Istanbul am meisten. Istanbul ist nicht wie eine Stadt, sie ist wie ein Tier, das einen Geruch hat, wenn es regnet.«

Immer schreibt er Gedichte, veröffentlicht sie in verschiedenen Zeitungen und Zeitschriften. Er trifft sich mit den Poeten der »İkinci Yeni« in der Patisserie »Baylan« in Kadıköy (es gibt sie heute noch und sie wahrt das Andenken an die Dichter). Daß er Kurde ist, wissen die wenigsten seiner Freunde. Als Steuerinspektor hat er den Ruf, gerecht zu sein. Er ist empfindlich gegen Korruption und Betrügereien. Und er ist einig mit seinem Doppelleben als Beamter und Poet: »Weil das Gedicht kein Geld bringt, wird jeder Dichter eine zweite Beschäftigung suchen. Wahrscheinlich ist es dabei so, daß es besser für den Dichter ist, wenn die zweite Beschäftigung nichts mit Poesie zu tun hat.« Das Sich-Lösen vom Brotberuf sei dann so einfach wie tief einatmen.

1957 stirbt sein Vater; 1958 kommt er mit einem Gedichtband heraus, der eine literarische Sensation ist und zum Symbol der »İkinci Yeni« wird: »Üvercinka«. Der Titel ist eine Wortschöpfung, aus dem Wort Taube (»güvercin«) und Flügel (»kanat«), und er wird zum Programm für eine neue Freiheit.

Poesie und Liebe haben sein Leben ausgemacht, sagt Cemal Süreya: »Vom Unglücklichsein nährt sich eine, eine verwandelt sich in sie.« Er war fünfmal verheiratet, zweimal mit Zuhal Tekkanat (einer Schriftstellerin, die auf seinen Wunsch hin unter dem Pseudonym Elif Sorgun publizierte). Sie erzählt, wie er auf sie zukam: »Es war inmitten einer Versammlung von Literaten. Er sagte: ›Mademoiselle, würden Sie mich heiraten?‹ Er brachte mich in den Großen Bazar, er kaufte mir einen Ring und steckte ihn mir an. Wir haben Tee getrunken. Dann kaufte er mir blaue Schuhe, küßte mich auf die Wange und schickte mich zu meinen Eltern: ›Sag ihnen, ich bin mit Cemal Süreya verlobt‹.«

Zwischen seinen Ehen lebte er mit Tomris Uyar zusammen (die sich wegen ihm vom »İkinci-Yeni«-Dichter Ülkü Tamer scheiden ließ, wie auch Süreya wegen ihr sich von seiner ersten Frau Seniha trennte); diese Beziehung wurde die »fruchtbarste Liebesgeschichte der türkischen Literatur« genannt. Die beiden wohnten drei Jahre zusammen und blieben, nach dem Ende der intimen Beziehung, Freunde. Als er sich Zuhal Tekkanat zuwandte, so erzählt Tomris, habe sie gesagt: »Du magst Bauernschönheiten.« Darauf habe er geantwortet: »Ich möchte einen Menschen, dessen Wangen rot werden, wenn ich ihn anschaue.« Seine letzte Frau war Birsen Sanak, Buchhändlerin und Mutter von vier Kindern, die bis zu seinem Tod bei ihm blieb und die Organisation und Finanzierung des Alltags übernahm. In den letzten Jahren begann er schon am Morgen Raki zu trinken. Manche sagen aus Kummer über seinen Sohn Memo (das 1970 geborene Kind aus der Ehe mit Seniha); der Junge verkehrte in kriminellen Kreisen, stahl ihm seine Bücher, um sie zu verkaufen. Und schlug ihn.

»Erotisch ist meine Dichtung. Ich denke, das ist die auffallendste Eigenschaft meiner Poesie. In ihrem Grund werden die Kultur und das Problem des Daseins in der Geschichte thematisiert. Mythen werden in die Ereignisse des täglichen Lebens gestreut und in ihnen dargestellt. Ich bin als Dichter ein Schütze, und in meinen Gedichten übrigens der beste Portraitmaler der Türkei. Ich sehne mich danach, daß jedes Bildnis, das ich schaffe, sowohl das zeitgenössische Empfinden erfaßt, als auch mit den ältesten Beispielen unserer Dichtung korrespondiert. Ich glaube, daß Poesie gegen die etablierte Ordnung steht.«

Am 9. Januar 1990 starb er an einem Zuckerkoma, verbunden mit einer Lungenentzündung, und schließlich an Herzversagen. Sein Sohn Memo verunglückte wenige Monate später 20-jährig bei einem Waffenunfall.

Turgut Uyar (1927–1985)

Als fünftes von sechs Kindern wurde er am 4. August 1927 in Ankara geboren. »Ich war ein Wehmütiger. Immer bereit zu weinen.« In seinem kunstoffenen Elternhaus wurde Musik gepflegt, die Familienmitglieder spielten Geige, Ud und Saz. Wenn er die neuen Straßenschilder von Ankara mit den lateinischen Buchstaben sah, wußte er, sein Vater, der Kalligraph, hatte sie gemalt. Vor allem aber war der Vater ein Offizier, der für die Vermessung des Landes, für das Zeichnen von Karten zuständig war. So mußte er viel reisen und war selten zu Hause. Die Sehnsucht nach dem Vater färbte die Kindheit des Jungen. Als der Vater pensioniert wurde, zog die Familie nach Istanbul in das Viertel um die Chora-Kirche. Nun waren alle endlich beieinander. Aber bald sollte Turgut eine weiterführende Schule besuchen. Aus Kostengründen schickte man ihn ins Militärinternat in Konya. Er war unglücklich. Unglücklich war er auch auf der folgenden Hochschule für Armeebeamte in Bursa. Unglücklich als Armeebeamter in Posof, im Nordosten der Türkei an der georgischen Grenze, vier Jahre. In Samsun, Terme, an der Schwarzmeerküste, zwei Jahre. In Ankara, vier Jahre. »Das war alles nichts für mich.« Er ist 31, als er seinen Militärdienst quittiert. »Ich werde meine Schultern lieben, auch wenn sie später keine Epauletten und Posamente haben.« Bis zu seiner Pensionierung (mit 40 Jahren) arbeitet er im Büro der Zellulose- und Papierfabrik in Ankara. Auch er hat ein Doppel-, ein Dreifachleben geführt.

Schon mit 18 Jahren, er war noch Schüler, wurde er auf Vermittlung der Mutter mit dem Nachbarmädchen Yezdan verheiratet. Mit 19 war er Vater von Bekir Tunga. Später kamen Semiramis und Sheyda dazu. Yezdan und er lebten meist eine Fernehe; das Paar entfremdete sich. 1966 erfolgte die Scheidung. 1967 zieht Turgut Uyar zurück nach Istanbul und nimmt die Kinder mit. Fünf Jahre zuvor hat er in einer Kulturvereinigung in Ankara Tomris kennengelernt. Daraufhin entwickelte sich zwischen Ankara und Istanbul ein Briefwechsel über Poesie, der immer intimer wurde. Als er nun wieder in Istanbul ist, heiraten die beiden. Sohn Hayri Turgut kommt auf die Welt. »Hayri« war der Name seines Vaters. Zu dieser Zeit ist Turgut Uyar bereits einer der bekanntesten Dichter der »İkinci Yeni«.

Schon als Schüler war Leben für ihn Schreiben, er schrieb damals, sagte er, »zwei, drei Gedichte pro Tag, fünfzehn pro Woche, einen Roman pro Tag«. Nach Gedichtpublikationen in verschiedenen Zeitschriften und Magazinen erscheint 1959 mit »Das schönste Arabien der Welt« der erste Band, der ihn als Dichter der »İkinci Yeni« ausweist. Er enthält Gedichte aus den Jahren 1955 bis 1958, darunter sein berühmtes Gedicht »Haltestelle Himmelsschau«, das als bahnbrechend empfunden wird. Es folgen u. a. die Bände »Tütunler Islak« (»Nasser Tabak«, 1962), »Her Pazartesi« (»Jeden Montag«, 1968), »Divan« (»Divan«, 1970), »Toplandılar« (»Sie trafen sich«, 1974), »Kayayıl Delen İncir« (»In den Felsen bohrender Feigenbaum«, 1982).

Gedichteschreiben war ein Suchen nach Wirklichkeit, nach Intensität. »Ich bin ein Gehirn, das blutet.«

Er erlebte das Ende des Einparteiensystems (CHP), die Gründung der Demokratischen Partei (DP) 1946, die – von den USA unterstützte – neue wirtschaftliche Liberalisierung, die vorangetriebene Industrialisierung der Türkei. Nun strömten die anatolischen Bauern in die Fabriken Istanbuls. Mit der rasch aufblühenden Konjunktur aber wuchsen die sozialen Spannungen. Atatürk hatte den Bauern als Herrn der Nation propagiert; jetzt war es der Städter. »Wir müssen neben der besonderen organischen Entwicklung der Poesie auch das Explodieren der Geldmenge betonen, die durch die Demokratische Partei entstanden ist. Diese Geldexplosion hat verursacht, daß die Werte sich änderten, erschüttert wurden.« Turgut Uyar sieht das Aufkommen eines neuen Schreibens unmittelbar im Zusammenhang mit dem beschleunigten Wandel der wirtschaftlichen und sozialen Bedingungen. »Die plötzliche Verstädterung der Welt, die Neonlampen, denen ich auf einmal begegne … Es konnte mich nicht mehr retten, Orhan-Veli-Gedichte zu schreiben.«

Edip Cansever sagt über ihn: »Wenn er Wasser getrunken hat, ähnelte er dem Wasser ein wenig. Wenn er sprach, sammelten sich drei, fünf Menschen in einer Ecke.« Cemal Süreya sagt über ihn: »An dem Tag, an dem er gestorben ist, haben sie uns allen gekündigt.«

Legendär ist ein kleiner Dialog:

Edip Cansever: Ich brachte Cemal das Trinken bei.

Cemal Süreya: Ich brachte Edip bei, Gedichte zu schreiben.

Turgut Uyar: Und während die beiden sich mit solchen Dingen beschäftigten, heiratete ich Tomris.

Turgut Uyar galt als introvertiert und ruhig. Er war häuslich. Er trank. (»Bis Mittag drei doppelte Wodka mit einer Scheibe Zitrone, Wasser. Zum Essen Raki.«) In seinen letzten Jahren spürte er, daß es seine letzten Jahre waren: »Komm’ schon, ich bin tot. Weißt du das?«

Er wartete auf den Tod wie auf etwas, das er gut kannte. Freunde sagten, in der Liebe und im Trinken habe er nie das rechte Maß eingehalten. Am 22. August 1982 ist er zu Hause an Leberzirrhose gestorben.

»Egal was du machst, es gilt das Ungenügen« (Edip Cansever)

Ein Sprichwort sagt, eine Übersetzung ist entweder treu oder schön. Das stimmt vermutlich nicht.

Marguerite Duras sagt, die schlimmsten Übersetzungsfehler seien musikalische. Das stimmt schon eher.

Wir glauben, die Übersetzung eines Gedichts sollte ein Gedicht sein. Und was ist ein Gedicht? Hilft es, wenn wir an Paul Valéry denken, der von der Poesie sprach als einem »langanhaltenden Zögern zwischen dem Klang und dem Sinn«? Ein Satz, der sich kaum übersetzen läßt: »Le poème, cette hésitation prolongée entre le son et le sens«, denn zwischen dem Wort »Klang« und dem Wort »Sinn« gibt es im Deutschen eben nicht dieses langanhaltende Zögern wie zwischen »son« und »sens«. Weite Felder.

Nursel also machte eine Interlinearübersetzung und schlug eine poetische Annäherung vor. Angelika blätterte in Wörterbüchern, fragte nach. Die beiden diskutierten Varianten der Übersetzung. Es entstand ein neuer deutscher Text. Der zwei Tage später oder erst beim nächsten Treffen an manchen Stellen wieder verworfen wurde. Und später vielleicht doch rehabilitiert. Das Türkische, eine Turksprache, und das Deutsche, eine indogermanische Sprache, haben sehr unterschiedliche Grammatiken. Das Deutsche ist keine agglutinierende, sondern eine flektierende Sprache, es kennt keine Vokalharmonie. Allein daß es im Türkischen keinen bestimmten Artikel gibt, läßt die Bezüge freier sein. Im Deutschen mußten wir Artikel setzen, uns also entscheiden. Während das Türkische tolerant blieb. Auch der Gebrauch der Zeiten ist nicht einfach übertragbar, die Hilfsverben nicht so sicher bestimmt. Manchmal sagte Angelika: Das klingt im Deutschen jetzt aber arg schräg. Dann sagte Nursel: Das klingt im Türkischen auch schräg. Nun kam es darauf an, die dem Türkischen entsprechende »Schräge« im Deutschen zu finden. Wir wollten nicht glätten, nicht mehr als nötig interpretierend übersetzen, sondern nah am Wort, am (Wohl)Klang bleiben. Das Sperrige lassen, das ja auch das Frische war. Wenn wir verzweifelt waren, dachten wir, das hätte die Dichter der »İkinci Yeni« sicher amüsiert. Also machten wir weiter.

Wir legen eine zweisprachige Ausgabe vor, um unsere Übersetzungen nachprüfbar zu machen. Wer des Türkischen wie des Deutschen mächtig ist, wird die kritischen Stellen sofort sehen und unsere Entscheidungen gutheißen – oder nicht. Er bleibt frei. Wer nur ein wenig Türkisch oder Deutsch kann, ja, wer ausgehend von der einen die andere Sprache lernt, freut sich vielleicht beim Hin- und Herschauen am Spiel von »son« und »sens«.

Bei der Zusammenstellung der Gedichte haben wir darauf geachtet, ein Spektrum der Poesie dieser drei Freundes-Dichter zu zeigen. Freilich bleibt unsere Wahl rein subjektiv. Diese besonderen Poeten nahmen in schwierigen Zeiten des Umbruchs die Sprache des Alltags auf und mischten sie unbekümmert mit Fragmenten verschiedener Traditionen und Kulturen. Noch zwei Generationen später brachten sie das Gedicht auf die Straße. Sie sind schwierig, befreiend und im besten Sinn populär.

Wenn sich aufgrund dieser Ausgabe Lesende an den Texten freuen und sich gar weiter mit der bis heute folgenreichen und von keiner neuen poetischen Generation abgelösten Bewegung »İkinci Yeni« beschäftigen möchten, ist unser Ziel mehr als erreicht.

Angelika Overath, Nursel Gülenaz
Istanbul und Sent, im Winter 2019

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Ende der Leseprobe