Das Buch

Schon als Zweijähriger bekommt Lang Lang von seinen Eltern ein Piano geschenkt - und beginnt sofort zu spielen. Als er wenig später im Fernsehen Tom und Jerry bei der Aufführung eines rasanten Klavierkonzerts zusieht, gerät er endgültig in den Bann der Musik. Er hat nur noch einen Wunsch: Er will ein großer Pianist werden. Stunden um Stunden verbringt er am Klavier. Während er die Stücke der Klassiker spielt, entfalten sich vor seinen Augen die bunten Geschichten, die er in seinem Leben vermisst. Denn sein Vater setzt alles daran, ihn zum Weltstar zu machen - und so besteht Lang Langs Kindheit vor allem aus Disziplin und harter Arbeit, immer mit der Angst im Nacken, durch das eigene Scheitern die Familie ins Unglück zu stürzen. Dank seines Talents und seines Fleißes schafft er es, sein Klavierspiel so zu perfektionieren, dass er mit neun Jahren am Pekinger Konservatorium aufgenommen wird und nationale wie internationale Wettbewerbe gewinnt. Die Welt öffnet sich ihm, und schließlich zieht er mit seinem Vater in die USA, wo ihm 1999 mit 17 Jahren der internationale Durchbruch gelingt. Die Geschichte einer einzigartigen Karriere - und eine Hommage an die Faszination der Musik.

Der Autor

Lang Lang, geboren 1982 im chinesischen Shenyang, gewann bereits mit fünf Jahren seinen ersten Klavierwettbewerb. Heute gehört er zu den Stars der Musikwelt. Zahlreiche Konzertreisen und Fernsehauftritte machten ihn über die Grenzen der Klassik hinaus bekannt.

David Ritz hat bereits mit vielen namhaften Künstlern zusammengearbeitet, darunter Ray Charles, Marvin Gaye und Aretha Franklin. Er hat an mehreren Autobiographien und Biographien mitgewirkt und wurde mit einem Grammy ausgezeichnet.

Lang Lang
mit David Ritz

Musik ist
meine Sprache

Die Geschichte meines Lebens

Aus dem Amerikanischen
von Michael Schmidt

Ullstein

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ISBN 978-3-8437-2094-6

Einige Namen wurden aus Gründen der Diskretion abgeändert.

Abbildungen im Innenteil:

Klaviatur Zwischentitel: Greg Kuchik/Photodisc/Getty Images; Kapitel "Die Schlachtum Rachmaninow": © International Tchaikovsky Competition; Kapitel "Maestro Eschenbach": Lang Lang und Christoph Eschenbach in Ravinia, © Jim Steere; Kapitel "Jenseits der Musik": UNICEF-Botschafter Lang Lang beim Interview im UNICEF-Hauptquartier, © UNICEF/HQ04–0248/Susan Markisz; Kapitel "Jenseits der Musik": UNICEF-Botschafter Lang Lang mit einer Gruppe Kindern in dem Dorf Mkuza/Tansania, © UNICEF/HQ04–0551/Mariella Furrer. Sämtliche anderen Abbildungen stammen vom Autor.

© für die deutsche Ausgabe Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2008/ Ullstein Verlag

© 2008 by Lang Lang

Titel der amerikanische Originalausgabe: Journey Of A Thousand Miles. My Story

(Spiegel & Grau, an imprint of The Doubleday Publishing Group, a division of Random House, Inc., New York)

Umschlaggestaltung: HildenDesign, München

(Unter Verwendung einer Vorlage von Büro Jorge Schmidt, München)

Titelabbildung: © Jesse Frohmann

E-Book: LVD GmbH, Berlin

Alle Rechte vorbehalten.

Für meine Mutter und
meinen Vater

»Ein Weg von tausend Meilen
beginnt mit dem ersten Schritt.«

Laotse, Daodejing

Chinesischer Philosoph

(604–531 v.Chr.)

ICH MIT MEINEN ELTERN UND MEINER URGROSSMUTTER MÜTTERLICHERSEITS

Einleitung

Als meine Mutter mich zum Abschied umarmte, klang mir Musik in den Ohren – eine traurige Melodie, an die ich mich nicht mehr erinnern kann. Ich war neun Jahre alt und konnte mir ein Leben ohne meine Mutter nicht vorstellen. Sie war die Welt für mich. Sie würde nach Shenyang zurückfahren, während ich bei meinem Vater in Peking blieb. Shenyang, das war mein Zuhause, dort lebten die Menschen, die ich kannte und liebte. Peking dagegen war kalt und einsam, ein riesiger Moloch mit endlosen Boulevards voller Leute. Es war eine Stadt, in der ich niemanden kannte.

Meine Mutter, eine schlanke Frau mit lockigem Haar und großen dunklen Augen, lächelte immer, wenn sie mich ansah – sogar ihre Augen lächelten. Doch jetzt war ihr Gesicht tränenüberströmt. Ich betete, dass sie nicht wegging.

»Schluss jetzt«, sagte mein Vater zu ihr. »Es wird Zeit, dass du fährst. Lass den Jungen in Ruhe. So viel Sentimentalität macht ihn nur schwach.«

»Ich weiß ja, dass du recht hast, Lang Guoren«, erwiderte meine Mutter schluchzend. »Aber es wird hart für ihn sein. Er ist ein sensibles Kind.«

»Er wird tun, was er tun muss. Wie wir alle.«

Als meine Mutter zur Tür ging, klammerte ich mich an sie.

Mein Vater riss mich von ihr los.

Die Tür schwang auf. Meine Mutter ging hinaus.

»Geh üben«, befahl mir mein Vater. »Wir haben heute schon genug Zeit verschwendet.«

Die Musik öffnete mir die Welt – mir, einem Jungen aus einem Randgebiet der Industrienation China, der heute jede Woche in einem anderen Land spielt und der eigentlich keine spezielle Heimat hat, sondern gleich drei Heimaten des Herzens: China, mein geliebtes Mutterland, Europa, das Land meiner musikalischen Helden, und die USA, das Land, das mich veränderte und in dem ich erwachsen wurde.

Die Musik ist meine eigentliche Sprache, und sie ist die universale Sprache der ganzen Welt, auch wenn jedes Land seinen eigenen Dialekt hat. Der Westen und der Osten mögen in technischer, künstlerischer, sportlicher, modischer und kultureller Hinsicht vieles miteinander gemein haben, und doch trennen sie gewaltige Unterschiede. Aufgrund der verschiedenen kulturellen Erwartungen der Menschen kann sogar ein und dieselbe Musik hier und dort unterschiedlich klingen. Im Westen ist die klassische Musik eine altmodische Kunstform, abgelöst von Rock, Hip-Hop und anderen populären Stilen, von denen sich junge Leute eher angesprochen fühlen. In China dagegen, einem Land, das sich während der Kulturrevolution in den sechziger und siebziger Jahren des vorigen Jahrhunderts dem Westen gegenüber verschloss, ist klassische Musik modern. Wann immer ich in China ein Konzert gebe, sind neunzig Prozent der Zuhörer jünger als zwanzig Jahre. Wenn ich dort eine Meisterklasse abhalte, schlafen manche Familien auf dem Gehsteig, um einen Sitzplatz zu ergattern, wie es Teenager hier für Rockkonzerte tun. In China lernen unglaublich viele Kinder die klassische Musik kennen und lieben. Fünfzig Millionen Menschen spielen in China ein Musikinstrument, davon sechsunddreißig Millionen Klavier. In jeder staatlichen Schule gibt es Musikunterricht, und die Hälfte der Lieder, die die Schüler erlernen, stammt aus dem Westen. Während in den USA immer weniger Klaviere verkauft werden, ziehen in China die Verkaufszahlen stark an.

In ihrer Liebe zur klassischen Musik sind die Chinesen manchmal naiv. Ich erzähle gern einen Witz über eine Gruppe von Schallplattenproduzenten, die den Pianisten Vladimir Ashkenazy in ihrem Konferenzraum empfingen, um mit ihm über eine neue Aufnahme von Chopins Walzern zu diskutieren. Stumm saßen sie da, bis Ashkenazy fragte, ob man nicht mit der Sitzung anfangen sollte. »Müssen wir nicht auf den Komponisten warten?«, erwiderte daraufhin einer der Produzenten.

Ich bin froh, dass die klassische Musik für chinesische Klavierstudenten so zeitgemäß und aktuell ist. Wenn ein junger Mensch zu mir sagt: »Hey, Lang Lang, ich weiß, dass du bei der Deutschen Grammophon bist. Wie ich höre, steht auch Mozart bei dem
Label unter Vertrag«, dann bin ich glücklich. Mir gefällt der Gedanke, dass der Junge Mozart für quicklebendig hält. Jemand hat mich sogar mal gefragt, wer von beiden besser Klavier spiele: Beethoven oder Elise (Beethoven schrieb ein Stück mit dem Titel Für Elise). Ich erwiderte: »Was glauben Sie denn?« Es macht mir auch nichts aus, wenn chinesisches Publikum zwischen den Sätzen eines Konzerts klatscht, statt bis zum Ende zu warten. Mir ist die Liebe zur Musik wichtiger als die traditionelle Etikette.

Wenn ich unterwegs bin, werden mir ständig Fragen über meine Musik gestellt, über meine Kindheit und darüber, wie ich die Kluft zwischen Ost und West überbrücke. Am einfachsten kann ich diese Fragen durch meine Lebensgeschichte beantworten.

Mein Leben ist die Musik: klassische Musik, chinesische Musik, die Musik, die ich in meinem Kopf höre …

Mein Leben ist China: das alte China, das moderne China, der wahre Geist Chinas, meiner Heimat …

Und ist auch der Westen, meine andere Heimat, die mich willkommen geheißen und mich als Erwachsener geprägt hat.

Alles begann, als meine Eltern entdeckten, dass ich einen Sinn für Musik habe.

AUF DEM LUFTWAFFENSTÜTZPUNKT – IM BEIWAGEN DES MOTORRADS MEINES VATERS

Die Revolution

Die Kulturrevolution, die 1966 begann und ein Jahrzehnt dauerte, hatte für die Menschen in China enorme Folgen. Ich wurde am 14. Juni 1982 geboren, rund sechs Jahre nach dem Ende der Revolution, doch selbst ich spürte noch ihre gewaltigen Nachwirkungen. Die Revolution war eine großangelegte, die ganze Gesellschaft erfassende soziale und politische Umwälzung, in der alle Studenten und Intellektuellen, auch Musiker und Künstler, aus den Städten verbannt wurden, um auf Bauernhöfen zu arbeiten und von den Bauern zu lernen. Millionen von Akademikern wurden gezwungen, ihre Häuser und Wohnungen zu verlassen. China pochte auf seine Eigenständigkeit und verschloss sich zunehmend gegenüber dem Westen.

Als ich etwa sieben Jahre alt war, fing ich an, meiner Mutter Fragen über die Vergangenheit unserer Familie zu stellen. Eines Abends schließlich – mein Vater ging gerade seinem Job als Polizist nach und kontrollierte die Nachtclubs und das Vergnügungsviertel von Shenyang, und ich hatte meine lange Übungssitzung am Klavier beendet – setzte sich meine Mutter neben mich und reichte mir Orangenschnitze und ein Glas Wasser. Ich musste sie nicht lange drängen, von ihrer Jugend zu erzählen.

Ich liebte es, den Geschichten meiner Mutter zu lauschen. An ihrer Schule war sie oft als Sängerin und Schauspielerin aufgetreten, daher sprach sie mit theatralischem Gestus, lebhafter Begeisterung und großen dramatischen Pausen. Während sie mir ihre Lebensgeschichte und die meines Vaters erzählte und davon, wie sie sich kennengelernt hatten, hörte ich zu jeder dieser Geschichten eine Begleitmusik in meinem Kopf. Eigentlich läuft zu den denkwürdigen Augenblicken meines Lebens stets ein spezieller Soundtrack in meinem Kopf ab. Ich hörte Etüden und Konzerte, Sonaten und große Symphonien. Ich hörte die Harmonien und die Kontrapunkte. Ich hörte die »Action« der Musik, ja, für mich war Musik Action. Und das Leben meiner Eltern war voller Action, voll Stoff für Dramen und aufregende Musik.

»Die Musik«, sagte meine Mutter, »war eine frühe Liebe in meinem Leben. Musik hob immer meine Stimmung und bereitete mir Freude.«

Mom erzählte mir, dass ihre Eltern, als sie vier war, mit ihr und ihren drei Brüdern von Dandong an der Küste Nordkoreas nach Shenyang im Norden Chinas übergesiedelt waren. Ihr Vater arbeitete als hochqualifizierter Techniker in einem Eisenhüttenwerk, und ihre Mutter wurde Buchhalterin. Da ihr Großvater gern Lieder aus der Pekingoper sang, war das Haus immer voller Musik.

»Und was ist mit meiner Großmutter?«, wollte ich wissen. »Wieso kenne ich sie nicht?«

»Sie starb an einer Lungenkrankheit, als ich noch klein war.«

»Wie klein?«, fragte ich.

»Ich war neun.«

Mein Herz fing an, wie verrückt zu klopfen – plötzlich hatte ich schreckliche Angst. »Wirst du auch sterben, wenn ich neun bin?«

»Aber nein, mein Liebling«, beruhigte sie mich. »Ich werde immer bei dir sein.«

»Hast du Angst gehabt?«, fragte ich.

»Ja, ich hatte Angst. Ich war die einzige Tochter und stand meiner Mutter sehr nahe. Sie zu verlieren tat weh. Ich fürchtete mich davor, ohne sie leben zu müssen.«

»Und was geschah dann?«

»Nun, das Leben ging weiter«, erwiderte meine Mutter. »Das Leben geht immer weiter.«

Ihr Vater leistete ausgezeichnete Arbeit im Eisenhüttenwerk. Er erfand eine Vorrichtung, die die Effizienz des Herstellungsprozesses verbesserte, und wurde dafür entsprechend belohnt. Meine Mutter ging zur Schule und wurde eine gute Schülerin, so wie alle in ihrer Familie. An der Schule trat sie in kleinen Stücken auf, sang und tanzte. Dann begann 1966 die Kulturrevolution – und alles wurde anders.

Moms Großvater väterlicherseits war ein Grundbesitzer, auch wenn meine Mutter diesen »Grundbesitz« nie gesehen hatte. Und obwohl ihr Vater ein erfolgreicher Erfinder und überaus geschätzter Techniker im Eisenhüttenwerk war, galt er nun nicht mehr als vertrauenswürdig und wurde streng überwacht. Gerüchten zufolge hatte sich mein Großvater gegen die Kulturrevolution gewendet. Natürlich waren diese Gerüchte falsch, aber sie hielten sich hartnäckig. Damit sich meine Mutter und ihre Brüder keine Sorgen machten, erwähnte ihr Vater nie etwas davon. Sie erfuhren es erst, als eines Tages ein Freund zu ihnen kam und rief: »Sie haben euren Vater in die Narrenparade gesteckt!« Meine Mutter wusste nicht einmal, was das bedeutete, aber natürlich lief sie hinaus, um nachzusehen. Auf der Straße erblickte sie eine Gruppe von Männern, die gezwungen worden waren, aus der Fabrik zu marschieren, darunter auch ihr Vater. Sie trugen alle Narrenkappen und hielten große Pappschilder hoch, auf denen Wörter standen, die meine Mutter nicht begriff. Sie wollte zu ihm hinrennen, aber er war von Wachleuten umgeben. An jenem Abend kam ihr Vater nicht nach Hause. Sie weinte wie ein kleines Kind. Als er schließlich am nächsten Morgen erschien, lief sie zu ihm.

»Wieso tun sie dir das an?«, wollte sie wissen. »Hast du einen Fehler gemacht?«

»Ich habe keinen Fehler gemacht«, erwiderte er. »Ich habe nichts Falsches getan. Aber wir leben in Zeiten des Wandels, und neue Leute sind an der Macht, die mich verfolgen, obwohl sie mich gar nicht kennen.«

Ihr Vater wurde zwar im Werk wieder eingestellt, aber man stufte ihn zurück, und er war nicht mehr sonderlich anerkannt. Am stärksten bekam meine Mutter die Verachtung der Gemeinschaft in der Schule zu spüren. Einige ihrer Mitschüler durften bei den Roten Garden dienen – eine große Ehre für kleine Jungen und Mädchen. Diese Auserwählten trugen einen besonderen roten Schal. Meiner Mutter dagegen war es wegen ihres Vaters verboten, einen solchen zu tragen. Da sie jedoch eine gute Sängerin war, ließ man sie trotz aller Geringschätzung weiterhin für die Schule auftreten. Während ihrer Auftritte durfte sie sogar den roten Schal tragen, und anschließend nahm man ihr ihn wieder weg. Jungen aus ihrer Schule jagten sie durch die Gänge und beschimpften sie. Obwohl sie nie damit rechneten, dass sie darauf reagierte, schimpfte sie stets zurück. Der Hass der anderen mochte sie verletzen, aber sie war weder schüchtern noch schwach. Sie hatte ihre Träume und Ambitionen.

»Was für Träume, Mom?«, wollte ich wissen.

»Ich träumte davon, mich einer professionellen Tanz- oder Musikgruppe anzuschließen und Schauspielerin zu werden. Wenn ich auf der Bühne stand, spielte es keine Rolle, was die anderen von mir dachten – da oben war ich unbesiegbar.«

Meine Mutter hatte Phantasie und Talent. Sie konnte die Geschichten hinter den Texten der Lieder nachempfinden und diese Geschichten zum Leben erwecken. Sie konnte sich in unterschiedliche Charaktere verwandeln. Sie konnte in einem Kostümdrama, einem Lied aus einem anderen Jahrhundert oder einer Jahrzehnte vor ihrer Geburt entstandenen Choreographie aufgehen. Auf der Bühne fühlte sie sich frei, und somit hoffte sie inständig, die Bühne zu ihrem Beruf machen zu können. Das Militär rekrutierte Schauspielerinnen und Sängerinnen zur Unterhaltung der Truppen der Volksbefreiungsarmee. Damals war das Militär die bedeutendste Macht, und vor den Generälen zu spielen galt als die größte Ehre. Meine Mutter hatte allen Grund zu glauben, dass sie dafür ausgewählt würde – ihre Lehrer empfahlen sie nachdrücklich, und all ihre Kollegen sagten, sie sei die Nummer eins unter den Schauspielern, Tänzern und Sängern an ihrer Schule. Dennoch wurde sie abgelehnt.

»Die Familie meines Vaters bestand aus Grundbesitzern, und Grundbesitzern – sogar den Enkelinnen von Grundbesitzern – traute man während der Revolution nicht«, erklärte meine Mutter mir. »Ich durfte nicht mehr auf die Schule gehen, und damit war es mit meinen Träumen vorbei …«

Meine Mutter und ihre drei Brüder wurden ihrem Vater entrissen – sie musste auf einem Bauernhof arbeiten, ihre Brüder in verschiedenen Dörfern. Einer von ihnen war ein begabter Sänger an der Pekingoper, aber seine Karriere wurde während der Revolution beendet.

Ich hörte meine Mutter gerne reden. Doch irgendwann endeten ihre Geschichten, und dann sagte sie mir, ich solle wieder Klavier üben. Ich spielte damals als Neunjähriger Stücke von Chopin und Liszt, an die sich andere Schüler erst mit dreizehn oder vierzehn heranwagten, und die Herausforderung reizte mich. Aber während meine Finger sich über die Tasten bewegten, wanderten meine Gedanken zu den Geschichten, die mir meine Mutter von meiner Familie erzählt hatte. Ich war stolz darauf, dass sie sich von den Jungen an ihrer Schule nicht hatte einschüchtern lassen. Und ich war dankbar für ihre Kraft und fand, sie sei in der Tat die Künstlerin, die sie hatte werden wollen. So übte ich zum Ausgleich für ihre verpassten Chancen, bis ich die Musik bezwang, genau wie sie ihre Feinde bezwungen hatte. Die Musik wurde für mich zum Soundtrack eines Films über meine Mutter.

An unserem kleinen Esstisch servierte sie mir an jenem Abend mein Lieblingsessen: heiße Klöße und Sauerkraut mit Schweinefleisch. Mein Vater arbeitete bis in die Nacht hinein, so dass sie und ich oft zu zweit aßen. Dann drängte ich sie, mit ihrer Geschichte fortzufahren.

Meine Mutter erzählte mir, wie sie und mein Vater sich 1977 kennengelernt hatten, beide vierundzwanzig. Die Kulturrevolution war vorbei, und wegen ihrer ausgezeichneten Arbeit auf den Feldern durfte sie nach Shenyang zurückkehren. Sie hatte gerade als Telefonistin am Institut für Wissenschaften angefangen, und Lang Guoren, mein Vater, arbeitete tagsüber in einer Fabrik. Allerdings träumte er davon, Berufsmusiker zu werden. Er spielte die Erhu, eine Fiedel mit zwei Saiten, Chinas beliebtestes traditionelles Instrument, das in einem traditionellen Orchester eine ähnliche Rolle spielt wie die Geige in einem westlichen Orchester. Sein Traum, aufs Konservatorium zu gehen, war zwar nicht wahr geworden, weil die Konservatorien während der Kulturrevolution geschlossen worden waren. Doch er hatte einen Teilzeitjob als Musiker in der Band eines Akrobatenzirkus gefunden, mit dem er manchmal auf Reisen ging. Es war allerdings kein sicherer Job.

Bei ihrem ersten Date ging mein Vater mit meiner Mutter ins Kino und sah sich mit ihr einen russischen Film an. Anschließend erklärte er seinen Freunden, er sei mit ihrer Erscheinung und ihrer Persönlichkeit hundertprozentig zufrieden.

Ich fragte meine Mutter, ob auch sie mit meinem Vater hundertprozentig zufrieden gewesen sei.

»Das kann ich nicht sagen – am Anfang bestimmt nicht. Mein Idealmann wäre etwas größer als dein Vater gewesen, auch ein wenig temperamentvoller, gesprächiger und warmherziger. Und etablierter in seinem Beruf.«

Ich wollte wissen, ob mein Großvater ihn gemocht habe. Da musste meine Mutter lachen. Sie erzählte mir, ihr Vater habe sie gewarnt: »Dieser Mann hat keine Zukunft, keinen Beruf. Er wird dich nicht zufriedenstellen.« Mein Großvater verbot ihr daraufhin, sich weiter mit meinem Vater zu treffen, aber Dad war hartnäckig. Er ging dennoch mit meiner Mutter aus, und sie war trotz der Missbilligung ihres Vaters bereit, sich mehrmals heimlich mit ihm zu treffen.

Als sie eines Abends heimkam, kriegte ihr Vater mit, wie Lang Guoren sie bis zur Haustür begleitete. Wütend verpasste mein Großvater ihr eine Ohrfeige. Meiner Mutter zufolge war dies das einzige Mal, dass ihr Vater die Hand gegen sie erhoben hatte. Danach hörte sie auf, meinen Vater zu treffen, wobei dies ebenso auf sein eigenes Betreiben hin geschah wie auf das ihres Vaters. Trotz allem rief mein Vater sie hin und wieder an – da sie Telefonistin war, konnte er sie ja jederzeit erreichen.

Das ganze Land war damals von neuer Hoffnung auf eine bessere Zukunft erfüllt. Die Universitäten waren gerade wiedereröffnet worden, und daher beschloss mein Vater, sich am Konservatorium zu bewerben – er wusste, nur mit einer richtigen Ausbildung konnte er Berufsmusiker werden. Während er für die Aufnahmeprüfungen lernte, erklärte er meiner Mutter: »Zhou Xiulan, bitte habe Verständnis, dass ich dich eine Zeitlang nicht anrufe. Ich muss mich intensiv auf diese Prüfungen vorbereiten.« Natürlich hatte meine Mutter Verständnis und wünschte ihm viel Erfolg.

Mein Vater belegte bei den ersten beiden Examen den ersten Platz, und dennoch verweigerte man ihm die Aufnahme zum Konservatorium. Meine Mutter erklärte mir, die Leitung der Hochschule habe in seinen Bewerbungsunterlagen eine Unstimmigkeit entdeckt. Damals durfte man sich nämlich nicht um die Aufnahme bewerben, wenn man älter als fünfundzwanzig war. Dad war damals genau fünfundzwanzig, aber ein Lehrer empfahl ihm, vierundzwanzig einzutragen, damit er sich im nächsten Jahr erneut bewerben konnte, falls er bei den Prüfungen durchfiel. Mein Vater befolgte den Rat des Lehrers, aber da er ein ehrlicher Mensch ist, schrieb er in Klammern dazu: »Wahres Alter: 25«. Kurzerhand disqualifizierten sie ihn – obwohl er zweimal als Bester abgeschnitten hatte. Ich konnte mir nur zu gut vorstellen, wie sehr er darunter litt, dass seine Träume sich wegen so eines dummen Verstoßes gegen die Vorschriften zerschlagen hatten. Schließlich hatte es nichts mit seinem Talent zu tun.

Danach verbat mein Großvater meiner Mutter, meinen Vater jemals wiederzusehen. Dieser Vorfall beweise doch, dass Lang Guoren der Gesellschaft seiner Tochter nicht würdig sei. Er befahl ihr, all die kleinen Geschenke zurückzugeben, die mein Vater ihr gemacht hatte, und ihr blieb keine andere Wahl, als zu gehorchen.

»Aber du hast ihn ja trotzdem geheiratet«, warf ich ein.

»Wie ich dir schon sagte: Dein Vater ist ein beharrlicher Mann. Er wollte mich nicht gehenlassen. Nun, da er sich nicht mehr seinem Studium widmen musste, rief er mich unaufhörlich an meinem Arbeitsplatz an, an manchen Tagen wohl an die fünfzigmal. Wir telefonierten so oft, dass ich kaum noch zu meiner Arbeit kam. Und er bestand darauf, dass ich ihn zu einem Konzert oder einem Theaterstück begleitete. Als ich ihm erklärte, mein Vater hätte es mir verboten, meinte er: ›Du brauchst es deinem Vater ja nicht zu erzählen.‹«

Damit fing eine neue, noch heimlichere Phase ihrer Beziehung an. Sie war freilich überhaupt nicht romantisch – anfangs waren meine Eltern einfach nur Freunde. Mit der Zeit begann meine Mutter, die Gesellschaft meines Vaters zu genießen. Aber obwohl sie feststellte, dass sie viele gemeinsame künstlerische Interessen hatten und er ziemlich intelligent war, gab sie ihm zu verstehen, dass sie ihre Zukunft nicht an seiner Seite sah.

»›Unterschätz mich nicht, Zhou Xiulan‹, erklärte er mir«, erzählte meine Mutter, »›ich werde eine gute Zukunft haben. Das werde ich dir beweisen. Ich werde Berufsmusiker.‹ Weil ich meine eigenen künstlerischen Träume nicht verwirklichen durfte, glaubte ich ihm nicht. Ich glaubte nicht, dass es ihm möglich sein würde, einen sicheren Job als Künstler zu finden. Aber er war beharlich: ›Ich werde einen Job finden, und ich werde deine Liebe gewinnen.‹«

Natürlich war mein Vater, wie bei allem, was er sich in den Kopf setzte, in beiderlei Hinsicht erfolgreich. Die Luftwaffe hatte ein Programm für Musiker, die in ihrer Band spielen sollten, aber um darin aufgenommen zu werden, musste man einige Prüfungen bestehen. Das Orchester der Luftwaffe war nicht schlecht und die Arbeit geregelt. Wenn er es schaffte, würde mein Vater nicht mehr seinen beiden Jobs in der Fabrik und im Akrobatenzirkus nachgehen müssen. Also nahm er bei einem Lehrer am Musikkonservatorium von Shenyang Unterricht. Monatelang übte er mit seiner Erhu Tag und Nacht – im Freien, damit er niemanden störte –, und zwar von vier Uhr morgens an, bis er zur Arbeit ging, und nach der Arbeit bis Mitternacht. Die Prüfung bestand er, wie er es versprochen hatte, mit Auszeichnung. Schließlich nahm man ihn in der Luftwaffe als Solist und Konzertmeister des Orchesters auf.

Moms Vater war beeindruckt. »Vielleicht habe ich den Mann falsch eingeschätzt, Zhou Xiulan«, sagte er. »Er ist ehrgeizig und beharrlich. Ich werde mich jedenfalls nicht mehr in deine Freundschaft mit ihm einmischen.«

Aus dieser Freundschaft wurde schließlich Liebe. Ich hatte meinen Vater nie für einen romantischen Mann gehalten, aber als meine Mutter mir diese Geschichte erzählte, wusste ich, wie leidenschaftlich er war.

Meine Eltern heirateten am 22. April 1980. Etwas mehr als zwei Jahre später wurde ich geboren. Anfangs wohnten sie bei meinen Großeltern väterlicherseits. Doch als Dads jüngerer Bruder heiratete, brauchte er eine Wohnung für sich und seine junge Frau. Großzügig, wie mein Vater ist, bot er ihm seine Wohnung im Haus ihrer Eltern an. Damals konnte man sich nicht einfach eine Wohnung kaufen, sondern bekam sie vom Staat zugeteilt. Als Musiker bei der Luftwaffe stand meinem Vater jedoch ein Zimmer in der Kaserne zu. Dort durfte er mit meiner schwangeren Mutter einziehen, womit das Problem gelöst gewesen wäre. Doch dann kam es erneut zu Komplikationen: Deng Xiaoping wollte China reformieren, und eines seiner Ziele bestand darin, die Größe des Militärs zu reduzieren. Dad erfuhr, dass das Luftwaffenorchester von Shenyang in zwei Jahren aufgelöst werden sollte, und dann würde ihm dort kein Zimmer mehr zustehen.

Also dachte sich mein Vater einen Plan aus, der gegen alle Vorschriften verstieß; er hatte ja keine andere Wahl. Meiner Mutter blieb weniger als ein Monat bis zur Geburt. Ihr Bauch war dick, sie fühlte sich unwohl, und der Gedanke, obdachlos zu sein, schien ihr unerträglich, daher erklärte sie sich mit Dads Plan einverstanden. Er besorgte sich einen Lastwagen und schaffte all ihr Hab und Gut – Bett, Kommode, Kleider – ohne Genehmigung in eine freie Wohnung in der Kaserne. Natürlich waren die Vorgesetzten außer sich, beim Militär darf man nicht gegen Vorschriften verstoßen. Einige wollten sie auf der Stelle hinauswerfen, andere hingegen hatten mehr Verständnis: Wie konnte mein Vater umziehen, wenn seine Frau hochschwanger war? Gegen alle Erwartungen durften meine Eltern dann doch bleiben, und so wurde ich in der Luftwaffenkaserne geboren.

Mein Vorname »Laˇng« bedeutet »Glanz und Sonnenschein«, mein Familienname »Láng« »gebildeter Herr«. Zwar bin ich meinen Eltern dankbar, dass sie mir so einen wunderbaren Namen gegeben haben, aber nun muss ich ihren Erwartungen auch gerecht werden.

Meine Geburt war, wie so viele Dinge in meinem Leben, eine Herausforderung. Meine Nabelschnur war zweieinhalbmal um meinen Hals gewickelt, so dass ich beinahe erstickt wäre. Mein Gesicht hatte sich grünlich verfärbt, und ich gab keinen Ton von mir. Doch als der Arzt die Schnur entfernte und mir einen Klaps aufs Hinterteil gab, stieß ich einen durchdringenden Schrei aus.

Ich sei damals nicht gestorben, erklärte mir meine Mutter, weil ich eine Aufgabe hätte – die Aufgabe, Musik in die Welt zu bringen. Als Kind zweier Musiker, deren Ambitionen und Hoffnungen sich zerschlagen hatten, wurde ich mit großen Erwartungen geboren. Und diese Erwartungen leiteten mich durchs Leben und führten mich zu großem Erfolg.

COMIC-HEFTE HABE
ICH IMMER GELIEBT

Tom und Jerry

Oft fragen mich die Leute, was mich geprägt hat. Sie wollen wissen, welche kulturellen Strömungen meine Liebe zur Musik geweckt haben. Und dann erwarten sie, dass ich Beethoven oder Brahms, Tschaikowsky oder Bach sage – und sind umso schockierter, wenn ich antworte: Tom und Jerry, die beliebten Comicfiguren aus Hollywood.

Doch wie kann eine Zeichentrickkatze, die eine Zeichentrickmaus jagt, mich inspiriert haben? Ich will es gern erklären.

Alles begann eines Morgens, als ich noch keine zwei Jahre alt war. Es war Sommer, und ich schlief tief und fest, als ich von einem lauten Klopfen an der Tür geweckt wurde. Draußen rief ein Mann: »Eine Lieferung!«

Meine Mutter machte die Tür auf, und ich stand hinter ihr. Im Gang standen zwei Männer neben einem riesigen Karton.

»Was ist das?«, fragte ich meine Mutter.

»Das wirst du gleich sehen«, erwiderte sie und lächelte stolz.

Es schien ewig zu dauern, während die Lieferanten die Verpackung aufrissen und endlose Lagen von Karton entfernten. Schließlich kam unter dem ganzen Verpackungsmaterial das Schönste zum Vorschein, was ich je gesehen hatte: ein Klavier.

Ich lief hin und berührte es. Ich drückte auf die Tasten. Das schwarze Holz war glatt und ohne jeden Kratzer. Die schneeweißen Tasten blitzten. Über der Tastatur standen die Worte »Xing Hai«.

»Es gehört dir«, sagte meine Mutter. »Ganz allein dir.«

Ich umarmte sie, und den ganzen Tag und bis weit in den Abend hinein, selbst nachdem mein Vater von der Arbeit nach Hause gekommen war, spielte ich auf meinem Klavier.

Kurz nachdem ich das Piano bekommen hatte, sah ich zwei Zeichentrickfilme in unserem kleinen Schwarzweißfernseher. Im ersten, Das Königreich der Musik, erschienen Musikinstrumente auf dem Bildschirm und spielten von selbst. Als Erstes trat die Trompete auf und verkündete: »Ich bin die Trompete. Ich bin ein General, weil ich die Ouvertüre spiele.« Dann kamen die Pauken und behaupteten, sie seien die mächtigsten Instrumente, weil sie Stürme und Donner machten, während die Harfe darauf beharrte, sie gebe den schönsten himmlischen Klang von sich, und die Geige erklärte, als Leiterin des Orchesters sei sie die Königin der Instrumente. Plötzlich verschwanden alle Instrumente und ein Konzertflügel stand ganz allein da und spielte von selbst. »Der König ist erschienen«, verkündete der Zeichentrickfilm. Ich war stolz, dass ich das bedeutendste Instrument spielte.

Aber noch mehr als Das Königreich der Musik hinterließ eine Episode von Tom und Jerry, nämlich »Das Katzenkonzert«, einen bleibenden Eindruck bei mir. Jedes Mal, wenn sie im Fernsehen kam, schaute ich wie gebannt zu.

Tom, die Katze, ist in dieser Folge ein Konzertpianist. Er tritt in einem Smoking auf und verbeugt sich vor dem Publikum. Dann fängt er an zu spielen – er spielt großartig. Eine Katze in einem Smoking spielt Klavier! Ich fand das urkomisch.

Zuerst ist die Musik langsam. Dann sehen wir, wie Jerry, die kleine Maus, im Flügel auf den Filzhämmerchen ein Schläfchen hält. Jerry wacht auf und winkt Tom zu. Er neckt Tom, doch der will unbedingt weiterspielen und schubst ihn vom Flügelrand. Nun setzt Jerry alles daran, Tom auf die Nerven zu gehen, und springt auf den Tasten, Saiten und Hämmerchen herum. Die Musik wird schneller und mit ihr die Action. Tom und Jerry machen sich gegenseitig verrückt: Toms Finger gerät in eine von Jerry aufgestellte Mausefalle, Jerry wird von Tom unter die Klavierbank geschleudert. Jerry krabbelt wieder hervor und fängt an, mitten in diesem klassischen Stück auf den Tasten Jazz zu spielen. Katze und Maus kämpfen wild miteinander, während die Musik weiterspielt. Die Musik und der Kampf sind perfekt aufeinander abgestimmt. Am Ende triumphiert Jerry. Die Katze ist erschöpft, während die kleine Maus, die nun einen Smoking trägt, sich vor dem applaudierenden Publikum verbeugt.

Später erfuhr ich, dass es sich bei dem Stück, das das Duo spielt, um die Ungarische Rhapsodie Nr.2 von Franz Liszt handelt. Aber als Kleinkind von gerade erst ein- oder zweiundzwanzig Monaten wusste ich natürlich nicht einmal, was ein Komponist ist. Ich liebte es einfach, wie die Zeichentrickfiguren mit- und gegeneinander spielten. Die Katze jagte die Maus, die Maus neckte die Katze. Kleine Füße huschten hin und her über die Tasten. Besonders beeindruckten mich Toms Finger. Er konnte sie so verlängern, dass er die Tasten an beiden Enden des Klaviers erreichte. Wurde eine Taste angeschlagen,sorgte das für Action. Wurden viele Tasten angeschlagen, wurde die Story in Gang gehalten. Je schneller gespielt wurde, umso schneller verfolgten die Tiere einander, umso verrückter wurden ihre Abenteuer, umso alberner ihre Stürze, umso komischer ihre Streiche.

Klavierspielen, das bedeutete also Streiche spielen. Es bedeutete Spaß.

Es war albern, es war verrückt, es war mal langsam, mal schnell – es war ein Karussell aus Musik.

Ich wollte auch immer schneller Klavier spielen, um zu sehen, wie flink meine Finger über die Tasten fliegen konnten. Ich wollte sehen, wie schnell ich Tom jagen und wie rasch ich Jerry fangen konnte. Ich wollte springen und fallen und dann wieder aufstehen und noch mal von vorn anfangen. Selbst wenn meine Hände müde wurden und meine Finger weh taten, spielte das keine Rolle, weil ich mir beim Musizieren Geschichten ausdachte.

Mein Vater begleitete mich praktisch jeden Tag auf der Erhu. Er mochte meine Verspieltheit und war manchmal ebenso verspielt. Er brachte die Erhu zum Singen und zum Lachen, und zusammen erzählten wir ohne Worte unsere eigenen Geschichten. In diesen Momenten konnten mein Vater und ich unsere Liebe füreinander zum Ausdruck bringen. Es war eine tiefe und starke, aber auch gefährliche Verbundenheit, eine Liebe, die sich mit rücksichtslosem und überwältigendem Ehrgeiz mischte und stark genug war, das Spiel eines Kindes in Besessenheit zu verwandeln.

MIT MEINER MUTTER IN UNSEREM ZIMMER IN DER KASERNE

In der Kaserne

Aus mehreren Gründen hat der Umstand, dass ich in einem Wohnheim der Luftwaffe geboren wurde, mir geholfen, der zu werden, der ich heute bin. Zunächst einmal lebte ich in einer behüteten und sicheren Atmosphäre. Wir brauchten unsere Türen nicht abzuschließen oder Angst vor Verbrechen zu haben, da der Zugang zum Stützpunkt streng bewacht wurde – ich wuchs tatsächlich an einem der bestbewachten Orte in ganz China auf. Unter dieser undurchdringlichen Glasglocke konnte ich mich ganz auf meine Musik konzentrieren, ohne jede Sorge oder Ablenkung. Zum anderen weckte das Kasernengelände die Lust am Abenteuer.

AUF DEM MILITÄRFLUGHAFEN IN DER NÄHE DES LUFTWAFFENSTÜTZPUNKTS

Der Militärstützpunkt war ein aufregender Spielplatz, ein Wunderland der Phantasie für ein Kind, das bereits früh dazu neigte, sich Träumen von fernen Orten hinzugeben. 1984 war China in einen kriegerischen Konflikt mit Vietnam verstrickt. Riesige, schrecklich laute Jagdflugzeuge flogen über uns hinweg und landeten und starteten auf dem Militärflugplatz, wenn ich mit meinen Freunden spielte. Beim Anblick all dieser Flugzeuge musste ich einfach glauben, dass ich eines Tages die Welt sehen würde. Vor allem aber gab es in unserem Teil der Kaserne, dem Quartier der Künstler, überall Musik. Jeden Samstagabend luden meine Eltern unsere Musikerfreunde und deren Kinder zu einer Party in unser Zimmer ein.

Natürlich war jedes Kind ein Einzelkind. 1979 initiierte die vom Bevölkerungswachstum alarmierte chinesische Regierung die Ein-Kind-Politik. Damit wurde eine Generation geboren, die die gänzlich ungeteilte elterliche Aufmerksamkeit hatte, aber keine Geschwister – ein Segen und Fluch zugleich. Doch was noch schlimmer war: Die Kulturrevolution hatte unsere Eltern beraubt – sie hatte ihre Ambitionen im Keim erstickt, und so übertrugen sie ihre Hoffnungen nun auf uns. All die Träume, die sie nicht hatten verwirklichen können, sollten wir in die Tat umsetzen. Wo sie gescheitert waren, sollten wir Erfolg haben. Jeden letzten Funken ihrer Energie widmeten sie uns – wir trugen die Lasten und Segnungen ihrer Hoffnungen und Träume.

Die beliebtesten Glückssymbole chinesischer Eltern für ihre Kinder sind der Drache und der Phönix. Alle Eltern hofften, ihre Söhne würden Drachen und ihre Töchter Phönixe werden. Als Einzelkinder wurden wir von unseren Großeltern sogar »kleiner Prinz« oder »kleine Prinzessin« genannt. Und bei einem offensichtlich begabten Kind war der Druck noch größer, waren die Erwartungen noch höher.

Unsere Partys im Künstlerquartier waren zwar sehr fröhlich, aber auch anstrengend, weil es oft zum Wettstreit kam. Fast alle Kinder spielten westliche Instrumente, während die Eltern mit ihnen auf chinesischen Instrumenten improvisierten: der Erhu, der Pipa (einer Art Laute), der Guzheng (einer Harfe), der Suona (einer Art Trompete) und der Bambusflöte. Ein kleines Mädchen spielte Geige, ein kleiner Junge die Erhu, aber die meisten Kinder spielten Klavier. Ich spielte Klavier, weil mein Vater sagte, es sei das beliebteste Instrument. Das jedenfalls meinten er und meine Mutter, seit sie mein Talent entdeckt hatten: Noch ehe ich ein Jahr alt war, hatten sie mich Melodien aus dem Radio nachsingen hören, und sie hatten mir das Notenlesen beigebracht, bevor ich lernte, Buchstaben zu lesen.

Ich spielte sehr gern. Und noch mehr liebte ich es vorzuspielen – meinen Freunden und den Freunden meiner Eltern die Mozart-Sonatine, die ich auswendig gelernt hatte, zu Gehör zu bringen. Ich genoss das Gefühl, Musik mit anderen zu teilen. Viele der anderen Kinder waren älter und schon sehr tüchtige Musiker, doch ich wollte unbedingt besser spielen als sie. Trotzdem gab es nie einen Konflikt zwischen meiner Lust am Wettbewerb und der Kameradschaftlichkeit, Wärme und Großzügigkeit unserer Zusammenkünfte.

Allerdings flüsterten manche Kinder: »Lang Lang ist ein Angeber.« Ich wollte nämlich unbedingt ein Stück spielen, dann noch eins und noch eins – ja, ich wollte alle Stücke spielen, die ich kannte, von der Bach-Fuge bis zu Liszts Kleiner Ungarischen Rhapsodie. Natürlich möchte jedes Kind beweisen, wie gut es laufen, schwimmen oder Klavier spielen kann. Aber mein Verlangen zu spielen ging über bloße Angeberei hinaus: Ich wollte durch die Musik meine Gefühle ausdrücken.

Meine Mutter hatte unser kleines Zimmer in der Kaserne immer mit frischen Blumen und Blüten geschmückt, es duftete nach Minze und Gewürzen. Dort saßen wir zusammen, spielten und sangen Lieder, die stets von mütterlichen Flüssen handelten, die den Menschen Nahrung und Leben spenden, sowie von edlen Schäfern, die die Natur lieben und die Tiere hüten. Diese spontanen Konzerte zählen zu meinen glücklichsten Kindheitserinnerungen.

Der Zusammenhalt in der Kaserne war stark. Wir aßen in einer Gemeinschaftsküche und hatten Gemeinschaftsbadezimmer. Wir waren eine Art zusammengewürfelte Künstlerfamilie, sogar wir Kleinen, und wir aßen, sangen, lachten und spielten aus ganzem Herzen.

MIT PROFESSOR ZHU UND MEINEN FREUNDEN VOM LUFTWAFFENSTÜTZPUNKT

Die Lehrerin

Als ich vier war, bekam ich mit, wie mein Vater mit Herrn Bai sprach, dem Dirigenten des Luftwaffenorchesters.

»Mein Sohn braucht einen Lehrer. Einen guten Lehrer.«

»Die Geigenlehrerin meiner Tochter hat eine Freundin, die die Fachrichtung Klavier am Konservatorium von Shenyang leitet«, erwiderte Herr Bai. »Sie ist die beste Lehrerin in der Stadt.«

»Wird sie meinen Sohn unterrichten?«

»Sie muss ihn zuerst spielen hören.«

Später an jenem Tag sagte mein Vater eindringlich zu mir: »Nun musst du doppelt so hart üben. Wenn du vor dieser Lehrerin spielst, darfst du keine Fehler machen. Keinen einzigen. Fang gleich jetzt zu üben an.«

Meine beiden Eltern hatten mir die Grundlagen des Notenlesens beigebracht, aber im Klavier unterrichtete mich nur mein Vater. In den beiden vorangegangenen Jahren hatte er auf einer Pedalorgel extra Klavierspielen gelernt, um mich unterrichten zu können.

BEIM UNTERRICHT
MIT PROFESSOR ZHU TRAGE ICH DIE MARINEUNIFORM DER KINDER

Doch nun war ihm klargeworden, dass seine Lehrfähigkeiten begrenzt waren, darum wollte er für mich den besten Lehrer haben.

Ich merkte, dass seine Pläne für mich eine neue Dimension angenommen hatten, und zum ersten Mal hatte ich Angst, ihn zu enttäuschen. Er erklärte mir, meine Lehrerin heiße Professor Zhu Ya-Fen, und mit ihrer Hilfe würde ich ein guter Pianist werden, und, so fügte er hinzu, »die einzige Möglichkeit, dies zu erreichen, ist Üben, Üben, Üben. Durch Üben wirst du weltberühmt werden.«

Meine erste Begegnung mit Professor Zhu war ein bedeutendes Ereignis, aber der Tag fing nicht gut an. Mein Vater war nervös, und natürlich machte mich das ebenfalls nervös. Er befürchtete, dass mein Vorspiel den Maßstäben der Lehrerin nicht genügen und sie mich ablehnen würde. Damit wäre es mit meiner Karriere schon vorbei gewesen, bevor sie überhaupt begonnen hätte. Für meinen Vater jedenfalls hing alles davon ab, dass ich vom besten Lehrer unterrichtet würde. Und alle hielten Professor Zhu für die beste.

»Keine Fehler«, betonte er immer wieder. »Wenn du vor dieser Frau spielst, darfst du keine Fehler machen!«

Als ich mich an jenem Morgen anzog, stellte ich mir eine große Hexe vor, die sich über mich beugte und mir mit einem Lineal auf die Finger schlug, wenn ich einen falschen Ton spielte. Ich hatte entsetzliche Angst. Das war schließlich mein erstes Vorspiel.

»Beeil dich!«, schrie mein Vater. »Wir müssen los!«

Mein Dad verstaute mich im Beiwagen seines Motorrads, und wir fuhren durch die Stadt. Es war Winter. Shenyang war an jenem Morgen düster, ja geradezu unheilverkündend. Während die Betonbauten der Stadt vorbeiflogen, peitschte mir der eiskalte Wind ins Gesicht. Ich blickte auf eine Landschaft aus Eisenhüttenwerken, in der nur hier und da ein paar kahle Bäume standen. Die Fabrikschlote stießen Rauch aus. Der Himmel war grau in grau. Schnee fiel. Selbst wenn es in Shenyang warm wurde, war die Sonne von einer Schicht aus dickem gelben Smog verdeckt. Shenyang, eine Industriestadt mit sieben Millionen Einwohnern, die größte Stadt im nordöstlichen China, die stolze Hauptstadt der Region Liaoning – an diesem Morgen meines ersten Vorspiels wirkte sie freudlos, eiskalt und karg. Auch ich war zu Eis erstarrt und voller Angst.

Doch in dem Augenblick, als ich Professor Zhu Ya-Fen erblickte, schwand meine Angst. Sie war eine kleine, zarte Frau, die überhaupt nicht wie eine Hexe aussah. Mit einem Lächeln begrüßte sie mich und half mir aus meinem Mantel und meinen Fäustlingen. Sie war geduldig und sprach mit sanfter Stimme.

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