Kathrin Schmidt

waschplatz der kühlen dinge

gedichte

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verfallen

im unruhigen garten der mohn kopf an kopf,

ein nebliges warten im gießwasser. frisch installiert

die widerborsten der kletten für enkels haar

oder für meins, falls ich ins gras falle. falls ich die falle

der zündschnüre nicht umgehen kann, die der sommer

hier auslegt,

denn hier zeltet die verpflichtung zum zeithaben, zum ausharren.

wenn ich am gestänge rüttle, höre ich nichts. ich muss

wie toll aussehen und einen strengen winter

um den mund tragen, mein eisiger standpunkt

tritt sehr beherrscht auf und ködert

die temperaturen,

denn hier bleibt den sommer über der waschplatz

der kühlen dinge, die ich mitnehmen will, während im zelt

die schuldigkeit langsam dahingeht. kommt herbst,

kommt rat. womöglich in deiner gestalt, mit händen

wie deinen, die den vergehenden durst zum ende

in luft auflösen.

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das boot setzt über

(dem Hand- und Kopfwerk des Übersetzens)

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das boot setzt über, ufer sind längst zeiten,

aus stein gemacht, doch mit vergängnismalen.

wir geben gern die freien, radikalen,

so völlig ohne kopf- und herzkrankheiten.

doch hier im boot sind alle nur für einen

moment mit sich im reinen, die gestalten

beginnen aus der zeit ersatz zu falten

für ihr und ihresgleichen nichterscheinen.

wer übersetzt, spricht nicht mehr miteinander,

wir sind so still wie feuersalamander,

fixiert auf grauen schleusenkammerwänden.

die worte mühen sich, uns zu entwischen

ins ungesagte. wie beim fliegenfischen:

ihr wechsel, ihre ungestalten enden.

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ihr wechsel, ihre ungestalten enden –

wer wollte nicht den tausch der wörter planen,

die sich vernutzen in bergabromanen

und drohen mit erzählten gegenständen …

was ist ein feldzug, was sind grenzkonflikte?

man übertrug, und die verhärmte sprache

zog aus, uns furcht zu lehren. siebenfache

verpuppung schützte nicht vor dem, was tickte.

der feldzug ging nur auf kartoffeläcker,

den grenzkonflikt entschied kein reisewecker.

wir fühlten in uns vorerst abbaublenden.

tau auf, tau auf, die energiebilanzen

sind abgefälscht, sonette oder stanzen

nur stillgequälte formen in den bänden.

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nur stillgequälte formen in den bänden

der alten schrift sind auch erinnerungen.

so zögerlich verlassen unsre lungen,

kaum ausgehaucht, gewährte atemspenden …

das boot bewegt sich in der zeit. die schlägt sich

zurück zum fernen, abgehängten ufer.

dort lagern menschen, paar- und unpaarhufer,

auch echsen, unken, parzen und ein schrägstrich.

sie drängen nicht auf überfahrt. sie lungern

am strand, wo die kartoffelkäfer hungern

wie damals, in den kind- und kegelzeiten.

am boden zitternd, weisen tellerminen

im stahlbeton des piers auf ankerschienen

der staatendichter, die sich benedeiten.

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der staatendichter, die sich benedeiten,

vollzugsbeamte gehen nun zur sache

und wagen mit der falschen mutter sprache

den schnellen tanz in die unfehlbarkeiten.

sie beißen blitzgeschult vom gras die spitzen,

um grüne zähne in die luft zu schlagen,

und sie bedienen klassenwarnanlagen,

signal proletenrot durch überhitzen.

du stehst, wo ziffern aus den büchern stieben,

hast die geheimzahl heimlich überschrieben

und bleibst beim wort, in parallelgeschichte.

ein zimmerwarmer luftzug streift die stelle

des eintritts über die familienschwelle.

kocht gott für volk und vater weltgerichte?

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kocht gott für volk und vater weltgerichte?

ein mus aus pflaumen schlägt blasiert die stürze

des topfes. würzt sich selbst. gebotne kürze:

gott zeigt sich nicht in dieser langgeschichte.

stattdessen döst er, halftert ab die sätze,

die innersprachlich außersprachlich heißen.

er nennt die namen, kennt die zahlungsweisen

von sprachsortierern der mobilfunknetze.

ich ruf dich. an. man hat dich abgeschaltet.

und sorgt sich darum, wer dich nun verwaltet.

um deine kinder züngeln nachwuchssorgen.

du gibst dein hemd her, noch den letzten zipfel,

der übergang jedoch zum jetztzeitgipfel

in den gesellschaftszentren bleibt verborgen.

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in den gesellschaftszentren bleibt verborgen,

was hart und weich macht. hart und weich gekochte

sind plötzlich da, sie tragen vorgelochte

papiere mit sich für den unschuldsmorgen.

der steht nun weiß vor uns, das eulenauge

ganz zugekniffen, kann er uns nicht sehen.

die blindheit wäre gar berufsvergehen,

zerfiele er nicht schnell in warmer lauge.

du lässt ihn hinter dir, du stehst gewaschen

mit den papieren in der hand und einwegflaschen,

so widersetzt du dich den kleingeldsorgen.

du wählst, stimmst ab, du bist geeicht auf töne

und ölst im namen deiner sanften söhne,

was hier muslimisch knirscht am wahltagmorgen.

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was hier muslimisch knirscht am wahltagmorgen,

bleibt unterschwellig. deine stimmabgabe

bleibt gottgefällig, und das protzgehabe

der säkularen gilt nicht alltagssorgen.

metaphern fliehn und lassen deutlichkeiten

zurück. senile schaffen kernbereiche

am kai, die hirne walnusshälftengleiche

gebilde, minimale druckeinheiten.

wer hier zu spät kommt, der bestraft. das leben

muss sich mit weniger zufriedengeben,

wer hier nichts sagt, beschäftigt die gerichte.

siehst du die schriftspur ziehn am hohen himmel?

das ist, was bleibt (vom apfel nur der schimmel)

und ausstreut in geringer zeichendichte …

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und ausstreut in geringer zeichendichte

auch briefpapier – in unverwandter sprache

bleibt doch das schriftstück eine hochdrucksache

und stört die andacht dumpfer gleichgewichte.

die scheidelinien alter kontinente

verwischen sich, die digitalen köpfe

legierter sprachen brauchen auspufftöpfe

für clouds with loops and samples ohne ende.

wo neozoenwörter miteinander

sehr heftig kungeln am belangexpander,

heißt zen im wald – wer will das wissen? – wald-zen …

dass der verstand nicht schrumpft, scheint allen heilig,

doch wird der zwang zum fühlen unverzeihlich:

du kennst das salz der salze noch vom balzen.

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du kennst das salz der salze noch vom balzen,

als es so leicht und körnig niederschneite

auf deine, meine haut. die halbwertsbreite

der nesselsucht zerfiel im ohrenschmalzen.

wie doll gematcht, wie spitz auf knopf gesetzt

die worte heute über uns sich schlagen!

du hetzt das argument zum pritschenwagen,

ihr fahrt davon, ich hab dich unterschätzt.

wer noch ein wetter hat, kann regen nehmen

und sich den einen aus der wüste zähmen,

bei dessen schönem anblick lippen schnalzen,

doch stört ein stolpern die geschlossnen reihen

der übersetzer unter zwangsanleihen …

mein lieblingsfisch, du siehst die auftragswalzen.

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mein lieblingsfisch, du siehst die auftragswalzen

sich drehen. und dem wilden treiben zu.

du druckst dein bier zwar noch mit kühlakku

im apparat, brauchst aber nicht zu malzen.

ein zukunftslümmel steht am pier und printet

zu deinem bier ein steak, tomatensauce

und kopfsalat. du glaubst an die sklerose

des abendlands, an der dein herz erblindet.

das boot wird zwar getreidelt, aber niemand

kennt noch das wort dafür. du setzt in zielbrand,

was du vermisst. das ufer steht gemäht.

die birken tragen trauer, und der anlass

für alles lachen flieht ins eigne strafmaß:

rotieren, bis es schwarz auf platt so steht.

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rotieren, bis es schwarz auf platt so steht –

zu allem, was wir aus dem boden lesen,

ist zu bezahlen mit verhängnisspesen,

für die das boot die letzten segel bläht.

den denkmalshütern, die fest eingehauste

skulpturen vor der steingeschichte schützen,

sind jahreszeiten nur gedächtnisstützen,

sehr tief im hirn als zeichen, blau gepauste.

wenn dann der herbst kommt, stehen diese zeichen

auf sturm und wollen nur dem urstück gleichen,

um mit dem winter leise zu verglimmen.

sie gehn in eins mit jenen, die vor kälte

ein ziel sind für bemühte staatsanwälte.

gestillt wird, was noch lautet: diese stimmen.

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gestillt wird, was noch lautet: diese stimmen

des abendrots. es tröpfelt aus den kleidern

und füllt die straßen, dass den ehrabschneidern

ganz warm wird und sie mit dem rudel schwimmen.

wir setzen über. aus der tagbewegung

ins nachtvertrudeln. aus gebrauchter sprache

in sprachgebräuche und verständnisbrachen,

wir warten auf das dämmern der erregung.

zart zieht im asphalt ihre kargen schleifen

die letzte liebe zu den trommelpfeifen,

du siehst sie fahrig, friedlos, im verschwimmen.

legt sich das dunkel auf die nassen straßen,

ergehn wir uns in kühnen paraphrasen,

die sich im abend kühl herunterdimmen.

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die sich im abend kühl herunterdimmen,

sind mutter-, vatersprachen oder kinder

von weltzeituhren, mit vokabelbinder

vertäut zu eindringlichen pressestimmen.

sie summen allerlanden von den dingen,

die zwischen ihnen keinen platz mehr fanden,

die überwinterten als notsummanden

der additionen unter säbelklingen.

jetzt nur kein streit. wie die vergessnen sprachen

zerwirbeln in den unterwasserlachen,

blockiert sofort dein eisensuchgerät.

so unentschlossen du auch bleibst, am morgen

kannst du dir endlich ein paar flügel borgen,

dann lautlos landen. hier wirst du konkret.

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dann lautlos landen. hier wirst du konkret.

du sprichst kaum hörbar, eine stumme schwester

stülpt über deine ohren den südwester,

so wird dein kopf zum editiergerät.

du gibst nun aus, was dir dein wortschatz sendet,

und sprichst den kosmos neu in synonymen,

vergisst nicht, gar das matronym zu rühmen,

und hast im handumdrehn dein blut gespendet.

du sprichst dich leer, es gibt nichts mehr zu sagen.

was übrig bleibt, steht in den unterlagen

in süßer schrift und doppeldeutigkeiten.

du lüpfst den hut und hörst nun wirklich besser

an diesem mütterlichen milchgewässer.

das boot setzt über. ufer sind längst zeiten.

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das boot setzt über, ufer sind längst zeiten,

ihr wechsel, ihre ungestalten enden

nur stillgequälte formen in den bänden

der staatendichter, die sich benedeiten.

kocht gott für volk und vater weltgerichte?

in den gesellschaftszentren bleibt verborgen,

was hier muslimisch knirscht am wahltagmorgen

und ausstreut in geringer zeichendichte …

du kennst das salz der salze noch vom balzen,

mein lieblingsfisch, du hörst die auftragswalzen

rotieren, bis es schwarz auf platt so steht:

gestillt wird, was noch lautet, diese stimmen,

die sich im abend kühl herunterdimmen,

dann lautlos landen. hier wirst du konkret.

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Über Kathrin Schmidt

Kathrin Schmidt, geboren 1958 in Gotha, arbeitete als Diplompsychologin, Redakteurin und Sozialwissenschaftlerin. Sie erhielt für ihre literarischen Arbeiten zahlreiche Preise, darunter den Leonce-und-Lena-Preis 1993. Für »Du stirbst nicht« erhielt sie 2009 den Preis der SWR-Bestenliste und den Deutschen Buchpreis. Zuletzt erschien ihr Roman »Kapoks Schwestern« bei Kiepenheuer & Witsch (2016). »waschplatz der kühlen dinge« ist ihr siebter Gedichtband – nach »blinde bienen« (2010). Sie lebt in Berlin.

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Über dieses Buch

Es sind poetische Reisen, zu denen Kathrin Schmidt in ihrem neuen Gedichtband einlädt: an abgelegene, oft zungenbrecherische Orte wie los guachimontones oder paleski radyaytsina-ekalagichny – aber es sind auch Reisen in die Sprache selbst. Denn immer wird hier ein Raum vermessen und durchschritten, wird genau hingeschaut, gedeutet und umgedeutet. Das Gedicht ist bei Schmidt ein Überraschungsmedium, in dem jeder Zeilenumbruch unerwartete Bedeutungen freisetzt. Archaisches Wortmaterial wird behutsam geborgen und mit Begriffen unserer Gegenwart verschaltet, dass es Funken schlägt. Diese Texte gehen aufs Ganze und tief unter die Oberfläche – bis zur »Erdhirnrinde«. Aber sie bleiben immer so einladend, humorvoll und scharfsinnig, dass man gerne mitreist, selbst in die entlegensten Gegenden.

»Ein Feuerwerk an sprachlichen Erfindungen, phonetischen Beglückungen und mal aggressivem, mal tänzerischem Sound. [...] Eine einzige Wortwollust.«

Joachim Sartorius

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Impressum

© 2018, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln

eBook © 2018, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln

Covergestaltung und -motiv: Nurten Zeren, zerendesign.com

Lektorat: Christian Döring

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Deja Vu: Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved.

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ISBN 978-3-462-31812-8

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