Özlem Topçu

Türkei – Das Land, seine Bürger und die Sehnsucht nach Freiheit

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Über dieses Buch

Eine tief gespaltene Gesellschaft, ein Land im Ausnahmezustand und ein Präsident, der mehr auf Machtausbau denn auf Versöhnung setzt: Warum demontieren die Türken ihre Demokratie so gnadenlos? Kaum ein Tag vergeht, an dem die Türkei nicht im Mittelpunkt der aktuellen Berichterstattung steht. Die renommierte deutsch-türkische Journalistin Özlem Topçu über ein Land, das nicht zur Ruhe kommt.

Über Özlem Topçu

Özlem Topçu wurde 1977 in Flensburg geboren. Seit 2009 ist sie Politikredakteurin bei der «ZEIT» und berichtet regelmäßig über und aus der Türkei.

Mit dem Beginn der Gezi-Park-Proteste 2013 habe ich angefangen, über die Türkei zu berichten. Die friedliche, furchtlose, kreative und humorvolle Seite der Demonstrationen war das schönste Gesicht des Landes, das ich bis dahin gesehen hatte. Und es brachte den türkischen Teil in vielen von uns, deren Eltern vor Jahrzehnten nach Deutschland ausgewandert waren, wieder zum Vorschein – den Teil, den wir tief vergraben hatten. So ging es mir, so ging es vielen um mich herum.

Dieses schöne Gesicht der Türkei ist immer noch da. Und wenn man ganz genau hinschaut, kann man es immer noch sehen.

#FreeDeniz

Juli 2017

1. Was für ein Land. Was für Nerven

Während ich diese Zeilen schreibe, Anfang Juli 2017, ereignen sich in der Türkei folgende Dinge: Die Feierlichkeiten zur Erinnerung an den vereitelten Staatsstreich vom vergangenen Jahr beginnen – neben dem Schmerz und dem Leid erinnern viele an die noch offenen Fragen und Widersprüche dieser Nacht; Kemal Kılıçdaroğlu, Anführer der größten Oppositionspartei CHP («Republikanische Volkspartei») – äußere wie innere Erscheinung: irgendwas zwischen liebenswerter Onkel und gewissenhafter Bürokrat und damit eigentlich gänzlich ungeeignet für die Streetfighter-Atmosphäre der türkischen Politik – hat alle überrascht, indem er die mehr als 400 Kilometer lange Strecke von Ankara nach Istanbul marschiert ist. Er hatte dabei ein Schild in der Hand, auf dem in roten Buchstaben ein einziges Wort stand: Adalet (Gerechtigkeit), und schaffte es damit, dass eine Menge Leute wieder etwas wie politische Hoffnung verspürten.

Staatspräsident Tayyip Erdoğan war gerade zu Gast in Deutschland auf dem G20-Gipfel und hatte zuvor in einem Interview mit meiner Zeitung verkündet, dass Deutschland «Selbstmord» begehe, weil die Regierung seinen Auftritt vor Landsleuten verhindere; die Bundeswehr hat nach Monaten des Streits mit der türkischen Regierung über Besuchsrechte deutscher Bundestagsabgeordneter begonnen, ihre Soldaten von dem türkischen Luftwaffenstützpunkt Incirlik abzuziehen; mein Freund und Kollege Deniz Yücel, Türkei-Korrespondent der Tageszeitung «Die Welt», sitzt seit mehr als 150 Tagen in türkischer Haft; ein anderer türkischer Kollege, ein Videokünstler, wurde freigelassen, dafür wurden die führenden Mitarbeiter von Amnesty International und ein weiterer deutscher Menschenrechtler, Peter Steudtner, in der Türkei festgenommen.

Ich könnte jetzt so weitermachen mit meiner Aufzählung, denn diese Ereignisse sind nur eine kleine Auswahl.

Nur eine dieser Begebenheiten würde reichen, um ein normales Land an den Rand eines kollektiven Nervenzusammenbruchs zu bringen.

Aber die Türkei ist kein normales Land.

Es gibt einen Ausspruch, der dem früheren Staatspräsidenten Süleyman Demirel zugeschrieben wird und der viel aussagt über die Ereignisdichte in der Türkei: «24 Stunden in der türkischen Politik sind eine lange Zeit.» Eine ziemlich überspitzte, aber nicht unrealistische Behauptung. Vor einiger Zeit nahm ein User auf Twitter Bezug auf den Satz und schrieb, er müsse unter der Regierung der AKP (Gerechtigkeits- und Entwicklungspartei) von Präsident Tayyip Erdoğan verändert werden: Nicht mehr 24 Stunden, sondern 24 Minuten seien eine lange Zeit in der türkischen Politik.

Die Menschen in der Türkei sind politische Gewalt und unstete Zeiten gewohnt – unstete Zeiten, die die Politik mit ständigen Versprechen von Stabilität begleitet.

Man würde allerdings die Menschen in der Türkei verkennen, wenn man annehmen würde, dass dieses Ungleichgewicht von Unstetigkeit und Stabilitätsversprechen nur zu einer Verachtung der politischen Klasse, vielen Magentabletten und Depression führt. Bei sehr vielen führt sie zu stahlharten Nerven und vor allem viel Humor, trotz allem. Oder kennen Sie eine Bevölkerung, die im Angesicht von Wasserwerfern und Tränengasnebel «Keine Angst, wir sind’s doch nur, das Volk» ruft? So geschah es während der Gezi-Park-Proteste im Sommer 2013.

Fragen Sie drei Türken Ihrer Wahl, was sie von all diesen Ereignissen halten, und Sie bekommen sieben Meinungen.

Müsste ich die Türkei mit einer einzigen Beobachtung erklären, wäre es diese hier:

Es war ein sengend heißer Tag in Istanbul vor ziemlich genau zwei Jahren. So heiß, dass einem das Atmen schwerfiel. Ramadan-Zeit, es war nicht viel los draußen. Ich lief spätnachmittags die Istiklal Caddesi, die bekannte Einkaufsstraße im Stadtteil Beyoğlu, Richtung Taksim-Platz entlang, als ich sah, wie ein Mann, den alle von der rechten und linken Seite der Straße nur «Sezai Abi» riefen, erst lange taumelte und schließlich hinfiel. Ich rannte, wie einige andere auch, zu ihm hin. Der Mann war offensichtlich obdachlos, seine helle Hose und sein Shirt dreckig, die Schuhe hinten plattgetreten. Sezai Abi war auch ziemlich angetrunken. Da lag er nun, direkt vor einem Dönerladen. Ein Herr mittleren Alters, ergrautes Haar, Ledertäschchen und Lederschuhe im gleichen hellen Braunton, einer dieser Istanbuler Herren aus längst vergangenen Tagen (zumindest stelle ich sie mir so vor), war einer der Ersten, die sich zu Sezai hinunterbeugten. «Kann jemand einen Rettungswagen rufen?», fragte er die Ladenbesitzer, die nun alle neugierig, aber auch etwas gelangweilt rüberschauten. Eine junge Frau schleifte eine riesige dunkle Plastiktüte, randvoll mit Plastikflaschen, zur Seite, damit sie den Helfern nicht im Weg stand. Offensichtlich Sezai Abis Tagewerk. Plötzlich rief jemand: «Das zieht der wenigstens einmal in der Woche ab», und schaute verächtlich auf den Betrunkenen. Es entspann sich eine sehr schnell sehr laut werdende Diskussion zwischen den Helfern und den Geschäftsleuten, während Sezai Abi langsam wieder zu sich kam und versuchte, sich unbemerkt von den sich in Rage diskutierenden Umstehenden aufzurichten. Der gepflegte Herr mit dem Ledertäschchen erinnerte daran, dass heute Kadir-Nacht sei, also die Nacht im Ramadan, in der der Koran erstmals geoffenbart wurde, und dass man besonders in dieser Nacht Mitgefühl zeigen solle. Aber es half nichts, ein Mitarbeiter aus dem Dönerladen, klein, flink, dunkle Haut, stürmte geradewegs auf den Obdachlosen zu, der immer noch mehr taumelte als stand, und schlug ihn mit der Faust ins Gesicht. Nicht sehr hart, soweit ich das beurteilen kann, aber der Punch bewirkte, dass Sezai Abi ungebremst vornüberstürzte, ohne reflexartig die Arme vor das Gesicht zu halten. Wie ein schwerer Getreidesack. Nun lag er wieder da, mit dem Gesicht auf dem Asphalt. Jemand schrie: «Warum tust du das?», da war der flinke Dönerverkäufer schon wieder weg. Zwei Polizisten in Zivil kamen und fingen an, Fragen zu stellen, ein Rettungswagen erreichte den Schauplatz. Die Sanitäter sprangen raus: «Na, Sezai Abi, haben wir wieder zu viel getrunken?»

Diese Geschichte könnte sich so auch in einer anderen Stadt in Europa zugetragen haben. Aber in diesem Moment dachte ich: Nicht einmal bei einer so einfachen Sache sind sie sich einig. Wie sollte es erst bei komplizierten Angelegenheiten möglich sein? Ein und dasselbe Ereignis – und zwei sich komplett diametral und unversöhnlich gegenüberstehende Ansichten, Bewertungen und Wahrnehmungen. Und irgendwann fliegen die Fäuste …

Warum hat dieses Land so oft so wenig Mitgefühl mit sich selbst? Warum fügt es sich immer wieder neue Wunden zu? Wie kann es sein, dass sich die Menschen in diesem Land, in dem jeder jeden arkadaş nennt, Freund, Jüngere die Älteren abla oder teyze, sogar anne (große Schwester, Tante, Mutter) und Ältere die Jüngeren kızım, oğlum oder yavrum (meine Tochter, mein Sohn, mein Kind), in Wirklichkeit so fremd sind?

Und dann plötzlich immer wieder Schönheit die Härte durchbricht?

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Impressum

Originalausgabe

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, September 2017

Copyright © 2017 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Umschlaggestaltung ZERO Media GmbH, München

Umschlagabbildung FinePic, München

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved. Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen

ISBN 978-3-644-40243-0

www.rowohlt.de

ISBN 978-3-644-40243-0

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